Vogue, летничная клетка и прости...

С наслаждением затянулась «Vogue»… Я знаю, мне нельзя. Но как поступить, если уже ничего не изменить? Если все роковое уже совершено. По глупости, без смысла и цели. Я режу себя, свою жизнь и жизнь близких без ножа! Что я творю? Меняюсь на глазах. Теряю себя, ту, которую раньше все любили, уважали и ценили. Теряю прежнюю жизнь, ту веселую, безмятежную жизнь. Падаю в бездну, и, кажется, нет никакой надежды на спасение. Это не я. Не я стою и курю, потому что тогда мне придется сознаться, что я теряю контроль над собой. Боже, как низко. Я закуриваю свою тоску. Мне себя жалко. Я ненавижу себя! Я порчу людям жизнь, это больно осознавать, но это так….
Прости, подруга! Ты – самое дорогое, что есть у меня. Было… Есть… Прости, что была дурой. Прости, что уже ничего не могу вернуть. Не могу обратить время вспять. Прости, милая, что ты разочаровалась во мне. Черт возьми, мне не плевать на тебя. Однако я не знаю, что происходит со мной в последнее время. Это не я, не я стою и курю. Не я плачу над клавиатурой. Не я натворила кучу гадостей, относительно тебя. Господи, как же противно осознавать, что ты ничтожество… Это так, Подруга. А может, уже и бывшая подруга. Ты имеешь право быть обиженной и одинокой. Прости, подруга, я не хотела обижать тебя и бросать… Было бы вдохновение, возможно написала бы пометафоричнее, поинтереснее. Или хотя бы более литературным языком, однако, это – исповедь запутавшейся стервы. Видимо, став эгоисткой, я забыла, каково это, быть подругой. Прости меня. Прости, если можешь, если хочешь. Хочу… Хочу вернуть все назад. Стать прежней. Не могу... Теперь ты не подпустишь меня слишком близко… И правильно сделаешь… Прости… Я честно этого не хотела…
Достала пачку «Vogue» из кармана. С презрением посмотрела на нее. Затушила сигарету. Смяла тонкий коробок, выкинула на лестницу и зашла в квартиру…