почему-то

Почему-то так хочется плакать!..
Для меня это чувство не новое.
И от мысли, что с тобой я могла бы быть,
Настроение сразу хреновое.
В смысле, плохо мне без тебя.
А точнее - плохо одной.
Потому и придумала я,
Что ты лучший, из бывших со мной.

Мы любили литературу..
Правда, каждый своё, но что с того?
Ты придерживался партитур
При игре на фоно для неё.
Для меня же играя, ты мог и сфальшивить,
Мне ты музыки не посвящал.
Не боясь мою гордость обидеть,
Лучший друг твой на «чай» меня звал.
Ты ко мне относился с пренебрежением:
Ты охотник и лёгкой добычи не ценишь.
Остаётся лишь отгонять с сожалением
Мысль, что тебя никем не заменишь.

Вспоминаю, как твои руки-птицы
Отрывались от клавиш испуганной стаей,
И хотела я верить в твои небылицы,
Попадать во все сети, что ты расставил.
Ты же, видя такую готовность
И безмолвное восхищение,
Интерес терял – не новость
Для тебя моё покорение.
Я казалась, быть может, тебе высотой
Недоступной, девственно чистой.
Но вблизи оказалась совсем не такой.
Или ты был не моим альпинистом?!

И ком к горлу, снова и снова.
И глаза предательски щиплет.
Для тебя всё было не ново,
Для меня всё было впервые:
Мне стихов до не читал никто.
Пусть не искренне, но ведь это было.
И становится страшно лишь от того,
Что ни строчки ещё не забыла.

Знаю, отчасти сама виновата.
Верю, сама тогда спровоцировала.
Мы сидели и курили с ребятами,
Я почти про тебя забыла.
Я ведь думала мы уже не вместе;
Я смирилась уже – мы снова чужие.
Но звонок твой вдруг, неестественный,
Неожиданный, с толку сбил меня.
Ты легко превратил в причину повод,
Ты сказал, что дальше бессмысленно биться.
Мы закрытые книги – так было до.
Мы остались закрытыми, мы не изменились.
Мне казалось, к расставанью я готова давно.
Пустота предательства была мне знакома.
Но зачем-то ты сыграл на фоно,
И от этих звуков душа впала в кому.

Я любить не умела. Но как только могла,
Всеми фибрами, пусть несмело,
Я хотела любить, но боялась огня,
На который бездумно летела.
Да, я решила, что ты не тот,
Кто бы мог сберечь моё чувство.
Но ты знаешь, прошёл целый год.
И весь год без тебя было пусто.
Каждый день тебя вспоминая, жила.
Ты – моя дурная привычка.
Я звонка твоего терпеливо ждала.
Дождалась диагноза «истеричка».
Нет достойных сейчас врачей:
Ни один не выписал на тебя рецепта мне.
Как надеюсь, что ты сегодня ничей!
В этой мысли моё спасение.

Мне довольно того, что за этот год
Я придумала, будто ты лучше всех.
Эта мысль, как «крестовый поход»,
Вызывает при трезвом подходе лишь смех.

Ты – лирический мой герой,
В жизнь ворвался и усыпил душу.
Разрезая на Мазде город ночной,
Ты забыл обо мне, как Ихтиандр о суше.

Я хочу на прощанье спасибо сказать,
Ты во мне разбудил нечто новое;
Вдохновеньем я это могла бы назвать…
Только что-то оно хреновое!

Февраль005