Художница

Я беден, как поп
Захолустного храма.
Сожрала свой торт
Полутрезвая дама,

что притолоку пальцами обжимает
Словно лимон в бокал выжимает.
Ей до меня дела нет,
Лишь подмигнёт: «Привет!»

Выпачкав пальцы в торте
Бросит писать на холсте.
Прищурится, голову набок скосив:
«Что, критикуешь?
Меня ты спросил?

Ты знал про вериги и ржавчину,
Мой попик взлохмаченный?
Это тебе не кадилом махать –
Картины писать!».

Я сяду в её мастерской,
Лохматый, небритый, босой.
Руками голову подперев
Буду зрить меж дерев.

Плесни мне «Камю», драгоценная!
Не в службу ... да просто в Вселенную!
К чёрту чертей и святителей,
Когда во мне что-то увидела!

Что разобрала в почерке
Чуть нервном и неиспорченом?
Ты мой силуэт схватила,
И быстренько –на картину!

Теперь моё место там,
Где твой натюрморт и хлам.
Замру, уперевшись локтями,
Позируем нынче сами.

А ты напиши,
Выплеснись!
Тебя не пойму, дурак!
И будет твоя искренность
Крепкою, как коньяк.