Музыкант

Теплый летний день. Самый разгар рабочего дня. На окраине города К снимали клип на новую песню молодого, но уже достаточно известного музыканта. На съемочной площадке царила атмосфера непринужденности и полного взаимопонимания. Работа шла легко. Кадр за кадром в жизнь воплощался незамысловатый сюжет видеоролика, призванного стать шедевром в своем роде. Режиссер время от времени давал какие-то указания операторам и актерам. Каждому хотелось побыстрее справиться со своими обязанностями и отправиться осматривать город, славившийся своими достопримечательностями и великолепными пляжами. Поэтому каждый старался сделать так, чтобы можно было сказать: «Великолепно! Это будет просто шедевром!». Но в то же время слышались реплики вроде: «Ну, это место нужно переснять. Как-то не очень хорошо получается».
Но, несмотря на все это, съемки в этот день закончили рано. Солнце светило уже не так ярко, но на улице все равно было так же тепло, даже жарко. К вечеру жару сменила давящая духота. «Наверное, дождь будет ночью», - слышались переговоры людей. Музыкант бесцельно брел по дороге. Его удивило такое внимание местных жителей к погоде. Ну, будет дождь, и что? И он не находил в этом ничего важного. Будет – и пусть. Разве не все равно?
Солнце быстро закатилось за горизонт, и в городе повсюду включилось освещение. Теперь все, разморенные дневной жарой и палящим солнцем, расслаблялись в кафе и ресторанах, привлекающих бесчисленным множеством фонариков, цветных ламп, вывесок… Все это мешалось в одну яркую массу цветов и света, сопровождаемую музыкой, голосами и смехом. Вот она, прелесть ночного курортного города – вот так вот бредешь по улице и знаешь, что никому ничем не обязан. Эта атмосфера, поселяющая в сердце радость, – безвозмездно создается изо дня в день всем, что ты видишь вокруг, и все это так же изо дня в день меняется. Но только музыкант не ощущал себя частью этого большого счастья. Тревожные мысли беспощадно сверлили голову. Как человек, привыкший выражать все свои чувства музыкой и стихами, он не мог оставить эти мысли, которые, даже не оформившись, существуя где-то в подсознании, отражались тоской и тревогой в сердце. Из-за дневной жары у него болела голова, но он не придавал этому никакого значения. Но теперь боль усилилась, и ее невозможно было не заметить. Перед глазами все поплыло, и он, не в силах больше идти, сел на скамейку в парке, через который проходил. Постепенно он пришел в себя. «Наверное, перегрелся…», - подумал он, убедившись, что может продолжать свой путь. Но тут к нему подошел какой-то человек и попросил посидеть с ним. Человек этот был на вид лет пятидесяти, ухоженный и аккуратно одетый, он производил приятное впечатление, да и внешность располагала к общению.
- А ты, парень, кто? – спросил мужчина, когда музыкант снова сел на скамейку.
- Я музыкант, - без намека на бахвальство ответил тот.
- Вот просто так – музыкант… Без имени?
- Зачем имя? Я отдал его людям.
- Ааа… понятно. Конечно, когда все знают твое имя, вставляют его везде, куда только можно, приписывают к нему порой совершенно абсурдные определения, оно уже перестает быть твоим. Хотя оно же и становится гарантом твоей известности. Либо его знают, либо - нет…
- Да. Именно так, - вряд ли Музыкант, произнеся свою реплику, рассчитывал, что его так быстро поймут.
- А вы чего-то ждете?
- Письмо, - он не ожидал, что расскажет этому человеку буквально обо всем. Но он знал, что тот понимает его. Просто чувствовал.
- От любимой?
- Можно и так сказать, - Музыкант лихорадочно переминал на пальцах кольца. Еще чуть-чуть – и он бы разразился горькими слезами.
- А вы откуда?
- Из Х.
- Далековато. Конечно, не мудрено: человек искусства хоть на край Земли пойдет за вдохновением. Ну, не грустите, думаю, оно скоро придет, - мужчина ободряюще улыбнулся, - а у меня сегодня внук родился. Поздравьте меня, - в его глазах отражалась почти детская радость.
- Да, это замечательное событие, - Музыкант улыбнулся в ответ, - поздравляю.
- Хоть я и совершенная бездарность, зато я теперь счастлив. Желаю вам, чтобы и в вашей жизни было побольше счастливых моментов. Что ж, мне пора. Прощайте, - мужчина встал со скамейки и пошел в сторону ярких огней города.
- Прощайте, - тихо ответил Музыкант, одолеваемый чувством безграничного одиночества и тоски.
Время, казалось, замедлило свой ход, давая возможность подумать, разобраться в мыслях и ощущениях. Музыканту вспомнился последний день в Х. Тогда, так и не дождавшись ответа на свое письмо, он давал поручение другу, которого попросил периодически проверять почту в его отсутствие: «Вот если придет письмо с этого адреса, - он передал ему скомканный листок бумаги, - немедленно сообщи мне. Если что – ты знаешь, где меня искать». Парень заверил его, что обязательно сообщит, как только увидит. На том и порешили. Только вот никто ему ничего не сообщает. Письмо, по расчетам, должно было прийти неделю назад. Ну, плюс-минус три дня. Не позже. А его все нет. Может, с ней что-то произошло? Может, уже давно все кончено? Может, парень забыл о своем обещании? Разные мысли приходили в голову. Но все это было как-то не так. Здесь что-то другое, что-то еще более страшное, о чем он старался не думать. Работа с каждым днем давалась ему все труднее, больших усилий ему стоило изображение беззаботного и счастливого человека, а ведь нельзя своими личными проблемами расстраивать других. Сначала запись, теперь съемки клипа – каждый день он с трудом доживал до конца. С каждым днем все четче окружающие улавливали наигранность его улыбки, а он все сильнее ощущал собственное бессилие. Каждый вечер ему приходила мысль, что он… больше никогда ее не увидит? Что за глупость? Просто, устал, лишнее беспокойство… приедет – все будет нормально… нормально… И с этими мыслями ему удавалось засыпать.
Так и сегодня, вернувшись в номер, он долго пытался отвлечься от мучивших его день ото дня мыслей. Он вспомнил человека, с которым разговаривал в парке. Все-таки он какой-то необычный. Может, он просто никогда раньше не общался с подобными людьми? Или в этом человеке действительно есть что-то особенное? Не важно. Главное, что он понимал Музыканта. Он видел в нем то, чего не замечали другие, глядя на него только как на «лицо с обложки». Нет, он бы никогда не жаловался, что его не понимают или не видят в нем человека и тому подобное… Просто ему было приятно, когда кто-то обращал внимание на то, что он усердно прятал под маской веселого и беззаботного парня. Он умел притворяться, умел играть, скрывать то, что людям не приятно было в нем видеть, иногда просто до отвращения. А этот человек… У него, видно, был огромный жизненный опыт, и на своем веку он повидал не одного такого «музыканта» и вообще, понимал в людях многое, даже то, чего они сами объяснить не могут. И еще одно: этот человек был счастлив. Всегда приятно видеть человека с искренней улыбкой, излучающей радость. Он тоже когда-то был таким. Но теперь его улыбка имела сугубо профессиональный характер. Просто надо. И все. Счастье и радость для него были чем-то далеким, никак не связанным с его жизнью.
Музыкант так и заснул, вспоминая свою необычную беседу с таинственным человеком. Тут он вспомнил, что тот не назвал свое имя… Забыл, наверное.

- Онгакка ! Онгакка! – на съемочную площадку ворвался парень, тряся измятым конвертом.
Съемки остановили, и все молча, с недоумением посмотрели на запыхавшегося друга Музыканта. Он, демонстративно показывая всем конверт, уверенной походкой подошел к Музыканту.
- Вот, - он сунул ему в руку заветную бумажку, - сегодня утром пришло. Я тебе звонил – бесполезно. Хорошо, я знал, где тебя искать, и с самолетом проблем не было.
- Спасибо, - он не мог выразить всю свою признательность другу.
- Ну ладно, я пошел, а то, вижу, меня сейчас заживо съедят или, по крайней мере, разорвут, - отшучиваясь, он направился обратно, - прошу прощения, что побеспокоил, - сказал он громко, остановившись посреди съемочной площадки, - дело было очень важное, - и пошел прочь.
- Ладно, ребята, сделаем перерыв, - объявил режиссер, доставая из кармана пачку сигарет.
Услышав долгожданные слова, все быстро разбрелись кто куда. Только музыкант стоял как вкопанный, заворожено глядя на потрепанный конверт. Да, это оно и есть. Письмо, которое он так долго ждал. Недаром тот человек заверил его, что письмо скоро придет. И теперь он держит его в своих руках. Но никак не мог решиться вскрыть его. То, что в конверте, должно, наконец, избавить его от жутких мыслей, не дававших ему покоя все это время. Он отошел от декораций и сел на стул. Вокруг уже никого не было. «Значит, перерыв надолго…», - подумал он, оглянувшись по сторонам. Музыкант аккуратно вскрыл конверт и развернул неровно сложенный лист бумаги. Сердце часто забилось, когда он увидел текст, написанный такими же неровными буквами, как и адрес отправителя на конверте. Короткое, как никогда, сообщение заставило его сердце почти остановиться.

«Привет.
Что ж, тогда нам лучше расстаться
Прощай».
«Вот и все», - первое, что пришло Музыканту на ум. И что теперь осталось в его жизни? Музыка? Но ради кого? «Ты же знаешь, я не могу жить без тебя…», - любила повторять она. Ну, значит, может. Или? Что? За последнюю секунду у него в голове пронеслись тысячи «или». Самое ужасное, что только он мог представить, крутилось в голове. Он готов был обвинять всех и вся в том, что все так получилось. Ему захотелось покончить с музыкой, похитившей его имя, с известностью, делавшей его не таким, как все, необычным и привлекающим всеобщее внимание, как новая археологическая находка. Все это в миг стало для него противным и невыносимым…
Прошло какое-то время. Все вернулись на свои места и теперь с интересом смотрели на Музыканта. От прежнего вида не осталось и следа. Он сидел и неотрывно глядел куда-то, не выше своих дорогих ботинок.
- Мы за эти дни даже переработали план, благодаря на удивление хорошей погоде, так что можем позволить себе выходной и беззаботно понежиться на солнышке. Тем более, нам остались только съемки в помещении, - чей-то знакомый голос донес до слуха Музыканта слова, - я жду вас всех послезавтра.
Изнуренные явно не ладившейся работой актеры, операторы, музыканты, быстро покончив со сборами, попрощавшись, разошлись. Да, он мог подчинять окружающих своему настроению. Если у него не получалось, то ни у кого ничего не получалось. Он всегда был в центре, и все крутилось вокруг него. Но разве не это мечта каждого человека? Слышать восторженные голоса, скандирующие твое имя, знать, что ты можешь сделать все, что только захочешь, что ты можешь управлять миллионами людей… Но музыкант теперь не думал об этом. Он вообще ни о чем не думал. Просидев так еще какое-то время, он внезапно вскочил, сел в машину и поехал в аэропорт. «Раз так все вышло, то хоть новый диск ей отдам. Все-таки я посвятил его ей. А она так и не дождалась. В следующий раз буду работать быстрее», - подумал он, и слабая надежда поселилась в его сердце.
Он примчался в аэропорт, быстро отыскал нужную кассу и купил билет. До вылета оставалось еще полтора часа. Это время казалось ему ничем по сравнению с долгими месяцами, проведенными вне родного города. Вот уже объявили регистрацию. Он позвонил менеджеру и сказал, что вернется завтра. Тот ответил, что ладно, все нормально, пусть приезжает, когда захочет, все равно, все, что требовало его присутствия, уже отснято. Надежда росла с каждой минутой, Музыкант был подобен человеку, который брел по темному, затхлому тоннелю и вот уже видел выход, свет, ощущал, как в легкие медленно проникает свежий живительный воздух.


Самолет приземлился в городе Х. Там был уже вечер, и лил дождь. Музыкант буквально выбежал из самолета. Люди оборачивались, шептались: кто-то удивлялся немногочисленностью его багажа, представляющего конверт с диском, а кто-то терялся в догадках: «А это, случайно, не…». Но музыкант не обращал никакого внимания на пристальные взгляды и оклики. Выйдя из аэропорта, он сел в такси и назвал адрес. Именно тот, который был написан на конверте.
Через полчаса езды он оказался у ворот дома. Света не было ни в одном окне. Он глянул на часы – семь вечера. Дождь не прекращался с того момента, как он прилетел. И теперь он стоял перед входной дверью, мокрый, но счастливый. Он постучал. Ничего. Еще раз. И опять нет ответа. Он подергал за ручку – дверь плотно заперта. Он простоял минуты две, и тут ему послышались торопливые шаги. Дверь открылась, на пороге он увидел девушку с каким-то странным лицом. Кажется, она плакала.
- Привет. А где Аи? – он узнал девушку: это была подруга Аи.
По щекам Девушки покатились слезы. Она всхлипнула.
- Она… Аи… умерла…, - девушка закрыла лицо руками и зарыдала.
Эта фраза, обогнув сознание, поселилась в памяти Музыканта. Руки бессильно опустились, пальцы разжались, диск упал под ноги, в лужу.
- Это все из-за тебя, - он услышал тихий шепот.
- Я знаю.
Конечно, сомнений не было. Он хотел бы повернуть время вспять и что-то изменить, но… как бы это желание ни было банально, оно все-таки имело место быть. Там, на пороге в дом любимой, которая действительно не могла жить без него. А он… не верил? Нет, это было что-то другое. Ослепленный славой и всеобщим вниманием, он просто ничего не мог сделать.
- А когда она умерла?
- Вчера ночью. Она повесилась здесь, у себя дома, - она уже не плакала, но видно было, что она с трудом держится.
Дождь все так и не прекращался. Он уже чувствовал себя частью его. Да… вчера вечером. Когда он разговаривал с тем странным человеком, ее уже не было. Письмо пришло очень поздно. Ее уже нет. Нет человека, ради которого он все делал. Почему все так вышло? По его вине, разве нет? Да…
Он не помнил, как добрался до своего дома, как распрощался с подругой Аи, как она дрожащим голосом обвиняла его в ее смерти. Он теперь в полной мере ощутил, как жизнь теряет смысл. Наверное, и она ощутила это. Мимолетное чувство, внезапно возникающее и так же внезапно исчезающее. И в этот момент можно совершить самое страшное. И она сделала это. А может, она написала ему это письмо просто из гордости? А потом осознала свою ошибку? Теперь никто никогда не узнает. Все, что она оставила после себя, – бесконечную, нестерпимую боль. Боль, которая тоже может убить.

Рывок. Холодная сталь блеснула в ночной темноте, отразив луч лунного света, пробивавшегося сквозь тучи. Она изящно скользнула по бледной коже. Алая кровь последовала за ней. «Наверное, сейчас тоже кто-то родился…», - последняя мысль сверкнула, оборвалась и утонула во тьме потухшего сознания.

Музыкант открыл глаза и увидел белый свет. Медленно двигая глазами, он понял, что это всего-навсего потолок. Он в больнице. На шее он нащупал плотную повязку. Немного приподнявшись, увидел перед собой лицо своего друга.
- С возвращением! - его лицо расплылось в радостной улыбке.
- А я разве не умер?
- Ну, как видишь – нет.
- Почему? - казалось, он вот-вот заплачет.
- Значит, твой срок еще не пришел, или Аи не захотела тебя видеть… А вообще – тебе просто повезло, что я так быстро нашел тебя, да и с анатомией у тебя проблемы, - друг радостно улыбался, - надо было резать чуть-чуть повыше и ближе к челюсти, - он несколько раз тыкнул в нужное место.
- Да, наверное…
- Но уже ведь поздно, не так ли?
- Да. Поздно, - произнес Музыкант, поняв, как много еще ему нужно сделать в этой жизни.