Искусство забывать

Осень в благополучной стране. Теплые свитера, греющий руки латте из старбакса, затянувшиеся беседы в янтарной прохладе парков. Ветер играет листьями, опадающими нескончаемым дождем с огромных кленов. Все это было обещано и это случилось. Ветер ли, волны ли неведомого океана, или воды вселенских рек вынесли меня сюда. Вынесли при одном условии – тебя здесь не будет. Тебя здесь нет…
Здесь лишь мысли о тебе, жгучий янтарь воспоминаний, пульсирующая боль от невыплаканных слез. У этой осени твои глаза, а у молочной сладости кофе послевкусие твоих поцелуев. И тем не менее, тебя здесь нет. Потому что тебя здесь не должно быть. Но здесь много, действительно много меня, много, как никогда прежде. Мои печали чисты и неискупимы, а в зеркалах отражается правда. Моя грусть светла. Я никогда еще не был так далек от своего прошлого. Я уже давно сошел с ума под звуки корейских барабанов и проплакался под надсадные крики печальных труб. Помню только, как красивая черноволосая девушка с раскосыми восточными глазами произнесла: «Наслаждайтесь гармонией и ритмом», а потом меня не стало, была только оглушительная, невероятно печальная музыка, словно мне было разрешено увидеть, как движется сквозь пространство и время огромная, несокрушимая сила. Изворотливые тела драконов вычерчивали бесконечность на глади темных вод, красные тигры бросались друг на друга, разбиваясь в бесчисленные огненные брызги. А музыка все падала и падала на мои плечи металлическим дождем. Я опускался на колени, плакал, и ты был безнадежно… отчаянно далеко. Где ты и должен был быть. Чтобы не видеть. Чтобы не знать…
Остывает кофе. Кто-то разучивает «Фантазию-экспромт» Шопена на огромном черном рояле в мьюзик-холле. Я утопаю в мягкости дивана, растворяясь в обильных и буйных потоках музыки, в которой меня больше, чем в моих собственных мыслях.
Потом, кажется, такси везет меня неизвестном направлении, и небо сменило цвет. Будет гроза. Надо обязательно забыть зонт. Забывать – это искусство, преподают которое во сне, в постелях незнакомцев, на танцполах, в библиотеках, на курсах иностранных языков. Гроза будет, я просил о ней, я ее ждал.
Стемнело и дождь льется на мрамор убегающих вниз ступеней. Гремит гроза, вспышки молний выхватывают из темноты резкие силуэты. Марсело читает статью о сексуальности, когда сексуальность – это он сам. Я слышу, как неспешно набегают на гранит воды Невы. Ты ждешь меня в темноте, там у кованной ограды старинного парка. И этот город не древний, он – старинный. С чердаками, узкими переулками и художниками, пьющими водку на ржавых крышах. Здесь каждый дождь словно только для нас двоих. Ты притягиваешь себя ко мне, и мы вместе. Этот мир еще не слышал о наших пикниках и поездках. Комнаты зарезервированы на жизни вперед, все билеты проданы и мы спешим отметится в самых немыслимых уголках планеты. Я помню, что будет завтра. А положенное быть забытым будет забыто. Я кричу тебе об этом сквозь вечность и оставшиеся два года.
Я сплю. Я под глубоким-глубоким наркозом. И чьи-то руки колдуют над моим настоящим и будущим, работают умело, не причиняя боли и не оставляя следов. Я крепко сплю, так крепко, что разбудить меня сможет лишь музыка твоего голоса.
Я здесь чтобы забыть себя. Многому еще только предстоит случиться. А тебя я никогда не забуду. Тебя я никогда не смогу забыть. И ты знаешь это.