Что тебе снится?

В детстве мне говорили, что когда человек умирает, он засыпает навечно… Я верила, что ему снятся цветные сны, и он счастлив, попав в тот мир. Жаль, только теперь я больше не верю в это. Нет, вовсе не потому что я выросла. Просто, когда я увидела смерть, я поняла, что человек не спит. Этого просто не может быть. И того прекрасного мира, в который люди попадают после смерти, не существует.

Это все из-за твоего геройства. Ты был избранным и всегда рисковал жизнью ради других… Не оставалось сомнений - то, чего я так боюсь, рано или поздно обязательно случится. И, когда однажды мне пришло письмо с соболезнованиями и объяснениями, я даже не удивилась, потому что морально была готова. С другой стороны, разве можно к ЭТОМУ подготовиться? Но… Это твоя судьба, и никто не смог уберечь тебя от нее. А я и сейчас помню тот день, когда пришло это злосчастное письмо, хотя он начинался, как и тысяча других, с ожидания и томления неизвестностью…

Этим утром в ящике с почтой я вновь нашла конверт, перевязанный черной лентой. Я знала, что это значит… Такие письма приходили каждый день, а в конверте был список погибших. Я в очередной раз сорвала ленту и, дрожащими руками развернув пергамент, быстро пробежала глазами список. Сегодня только четверо… Взгляд остановился на твоей фамилии. Мои самые худшие опасения сбылись, этот день настал. Скоро пришли утренние новости и в каждом заголовке пестрели надписи о нашей победе в последней битве, об окончании войны… Только я потом еще долго не читала газеты.

Ты умер героем, выполнил свое предназначение, спасая людей на поле боя. И хотя все говорили, что я должна гордиться своим лучшим другом, его храбростью и тем, что он пожертвовал собой ради всех… Я не могла гордиться этим. Ведь тебя больше не было на свете, а ты так и не познал настоящего счастья, зеленые глаза навсегда потухли, в них больше никогда не будет той искорки, того огонька, который давал мне желание жить.

Я помню, как ты мечтал о тихих спокойных временах после окончания войны, и правда поверив в это и убедив меня, что так и будет. Благодаря тебе эти времена настали. Только ты сам не дожил до них…

- Вот когда-нибудь мы поженимся, купим большой дом, и у нас будет трое детей… Я буду работать в больнице, а ты будешь писать книги и выращивать фиалки на подоконнике, - размечтавшись, представлял ты.
- Почему именно фиалки? Впрочем, неважно… И у нас дома будут большие настенные часы с маятником, о которых я всегда мечтала, – с упоением добавляла я.
А потом мы дружно смеялись и продолжали мечтать о счастливой семейной жизни после войны…

И сейчас, уже через много лет, я снова иду по узкой тропинке, затерявшейся в опавшей осенней листве, я точно знаю дорогу, потому что часто прихожу сюда. Подхожу к твоей могиле, освещаемой последними лучами заходящего солнца, разгребаю отжившие свой век разноцветные листья и кладу на нее букет полевых ромашек.
Эти цветы напоминают мне о тебе… В памяти всплывает неясный диалог.

- Возьми, - ты срываешь ромашку и протягиваешь ее мне.
Мы с тобой идем по лугу, вокруг нас – цветочное море.
- Правда, они похожи на маленькие солнышки? – ты крутишь в руках ромашку, качающую головкой о такт наших шагов. – Это мои любимые цветы, они такие красивые и в то же время простые и понятные…
- Да, они просто прелестны, – после этого разговора я тоже прониклась изяществом этих легких полевых солнышек, дарящих нам столько света и улыбок.
- Знаешь, я никогда не понимал, почему люди на них гадают? Разве им не жалко уничтожать такую красоту, обрывая лепестки? – с тех пор я ни разу не гадала на ромашке…

Я молча сижу, смотря, как завороженная, на могильную плиту. Ветер теребит мои волосы, а на моем лице лишь небольшой след давнего горя. Просто легкая грусть. Пусть прошло уже больше десяти лет, и многие забыли о тебе, но я до сих пор вспоминаю те времена… Тогда я каждый день приходила сюда и часами сидела на твоей могиле, будто надеясь, что ты вернешься и скажешь, что все это было страшным сном, а на самом деле ты жив, и теперь все будет хорошо.
Как же несвоевременно ты покинул нас… «Хотя смерть всегда несвоевременна», - скажешь ты. Впрочем, нет, ты уже ничего не скажешь. Мертвые ведь не говорят…
Разве, что во сне…

А когда-нибудь я снова приду сюда, возможно, это будет не скоро, но это время обязательно настанет, и в моей душе зажжется огонек призрачной надежды…
- Что тебе снится? – тихо спрошу я.
И, хотя в ответ я услышу только шум ветра в листве, я все равно буду верить, что тебе обязательно что-то снится. А потом приснится и мне…