Последний день

 - Да. Я берусь за это дело. – Сказал я. – Шесть тысяч.
Ха. Плевое дело... Всего лишь убить этого жирного графа... Плевать, что он живет в огромном поместье, и у него есть хорошая охрана. (Толстяк заботится о своей безопасности.) Плевать на то, что за свою жизнь он загреб столько денег, сколько есть во всей городской казне, если не больше. Мне надо его убить. Только и всего.
 На улице моросил дождик, под ногами противно хлюпало.
 Шесть тысяч. Не мало. Бывало и больше.
 Все продумано. Все схвачено. Осталось – убить.
 Только и всего.
 Поместье – на другом конце этого чахлого, закисшего в никчемной жизни городка. Гранитные стены, большой внутренний двор с садиком. Красивый богатый дом. Жирный как свинья граф.
 Я должен его убить.
 Черт, что творится в моей голове? Я не выспался. Сегодня предстоит тяжелая, кропотливая работа... А зачем мне его убивать? Я его даже не видел в лицо, и мне безразлично, что люди городка ненавидят этого графа. Мне плевать, что он тиранит и эксплуатирует рабочих и крестьян. Так же мне не интересно, что этот человек – хороший друг Императора, который, кстати, в последнее время тоже заплыл властью и жиром. Все просто. Я наемник. Мне назвали приятную для ушей цифру, и сказали что делать, чтобы цифра оказалась у меня в кармане.
 Вот зачем.
 Итак. Мой план: вечер, я подхожу к усадьбе графа не менее чем за сто – сто двадцать шагов. С северо-западной стороны поместья стены ниже и уже, там течет ручей, с каждым годом все больше и больше подмывая фундамент стены. У меня есть веревка, оружие, лопатка, моя ловкость, опыт, необходимые навыки.
 Я всю свою сознательную жизнь – наемник.
 Я нырну в воду, и спущусь вниз по течению ручья. Вода в ручье холодная. Но шесть тысяч греют душу. Дыша под водой через бамбуковую трубочку, я сделаю подкоп и окажусь за стеной поместья. А там – садик. Темно, меня не видно. Вон – первый охранник, первая жертва. Я думал, охраны будет больше...
 Шесть тысяч еще больше начинают греть душу.
 Приятные, мягкие сумерки. Стрекот цикад... Он стоит ко мне спиной и курит какую-то дрянь.
 Курить вредно…
 Какой же он тяжелый... Нельзя оставлять труп здесь, его увидят.
 Придумал.
 Черная кожаная броня на трупе охранника, присыпанная землей, прекрасно замаскировала мой подкоп.
 Я мокрый, с меня капает. Я специально надел минимум одежды, чтобы она не мешала движениям даже влажная.
 Еще один.
 Идиоты. Надо ходить хотя бы подвое.
 Хорошо. А куда девать этот труп? Удобрение.
 А эти двое – умнее. Они стоят прямо под противоположной стеной, и тихо о чем-то беседуют. Не интересно. Там где они стоят – темно. Никто не увидит их трупов. Я достану два метательных ножа, и запущу по одному в обоих.
 Приятный запах цветущих яблонь наполняет воздух. Там, за стенами усадьбы, на уличных столбах кто-то зажег факелы. Этот кто-то – лицо абстрактное. Он появляется каждый день поздним вечером, и делает свою работу до утра. Он меняет факелы. Жителям этого городка безразлично кто он. Его не замечают. Он тень, просто тот, кто делает свою работу.
 Во дворе усадьбы графа тоже зажгли свет.
 Плохо.
 Это поместье богатого жирного графа. Здесь не факелы, а свечные фонари. Это не пойдет ему на пользу. Богато, но не практично.
 Я переступил через еще один труп...
 Стрела.
 Нет. Не просто стрела.
 Стрела в моем правом легком.
 Черт. Это не входило в мой план...

***

 ...Она сидела ко мне спиной на траве, глядя в прозрачную воду озера. Интересно, она знает, что я стою сзади? Нет, вряд ли. Хотя... Нет. Не знаю. Это не важно. Я должен ее убить.
 Знает.
 - Кто вы, что вам нужно? – спросила она, обернувшись.
 У нее красивые карие глаза. Они такие темные, что не заметно зрачка.
 Одно из правил Кодекса Наемного Убийцы нарушено: никогда не смотри в глаза тому, кого собираешься убить.
 Плевать.
 Что за глупое правило? Мне нравится смотреть в глаза потенциальным жертвам. До, и после... смерти. Наверное это пошло из старых суеверий, в которых говорится, что если смотреть в глаза убитому, его призрак не оставит тебя в покое...
 Плевать. Я свернул ей шею.
 Две тысячи золотых.
 Прости меня...

***

 ...Ну кто так стреляет?
 Я держу в окровавленной руке конец стрелы с оперением, который только что выломал из своей груди.
 Больно.
 Либо этот охранник просто плохо стреляет, либо хотел, чтобы я помучался.
 Перед смертью.



***

 ...Этот парень был бардом. Молодым и веселым. Он был брошен жизнью, и вынужден был скитаться из таверны в таверну, рассказывая легенды, сказки. Он был простым попрошайкой. Он был нищим, но почему-то счастливым.
 У него постоянно было счастливое выражение лица.
 У него не было врагов.
 Что за бред?
 У барда по определению не может не быть врагов... Ладно. Не врагов. Недоброжелателей. Это подходит. Недоброжелатели были. Парень часто сплетничал, высмеивал правительство, Императора...
 Кому-то он очень насолил.
 Я убил его.
 Полторы тысячи.
 Почему они его заказали мне, наемному убийце высшей категории? Ведь они знали, что это выйдет в копеечку. Тем не менее они не захотели марать руки.
 Прости меня…

***

 …Странно. Они еще даже тревоги не подняли. А если я не один?
 Гранитная стена лежит под ногами.
 Бред.
 Это я упал и валяюсь рядом со стеной. Рукоятка меча за спиной больно давит в лопатку…
 Больно?
 Дышать больно… В груди хрипит. В ране, из которой торчит обломок стрелы, пульсирует и пузыриться кровь. Кровавая пена… Пузырьки… Это еще раз подтверждает мою догадку: стрела попало в легкое… Черт. Уже не смешно.
 Больно?

***

 … Эту женщину я почти любил. Она была дворянкой по происхождению, и ничего обо мне не знала.
 Еще одно правило нарушено.
 Не заводи отношений с тем, кого собираешься убить.
 А я и не собирался ее убивать.
 Её младшая сестра собралась.
 Восемь с половиной тысяч.
 Прости меня…
***


 ...Жарко. Запаха цветущих яблонь уже нет. Есть запах крови, влажной одежды, земли, и боль в груди. Пузырек крови на губах...
 Больно??
 Толстый граф... Я не выполню этот заказ.
 О, как же их много!..
 

***

 ...Кроме нас троих в таверне никого не было.
 Так задумано.
 Корчмарь заказал мне вон того человека. Сильный, статный мужчина средних лет, довольно богатый, судя по одежде и добротному мечу.
 Он сидел напротив своего друга, и очень живо жестикулируя, рассказывал ему какую-то историю.
 Он не успел ее закончить. И больше никогда не успеет. Хотя... может быть, они встретятся в загробном мире...
 Его друга я тоже убил.
 Девять тысяч.
 Простите меня...
  ***
 …Темнота.
 Это я закрыл глаза. Дышать все труднее. Я так и не увижу этого графа, которого должен был убить.
 Я лежу на земле, а струйка крови стекает с уголка губ к уху…
 Это – мой последний день.
 Больно?..
 
***
 
 …Еще одно правило: никогда не убивай наемного убийцу, если он не пытается убить тебя.
 Оно нарушено.
 Было весело и интересно сразиться в честном поединке с себе подобным.
 Двенадцать тысяч!
 Извини меня…

***

 ...Какие-то голоса...
 Это охранники бегут ко мне.
 Пинок в правый бок. По ребрам.
 - А-а-а...
 Больно???
 Да нет же!
 Жизнь покидает меня... Сердце бьется все реже, но их так много... Тех, кого я убил... И... И я не успеваю попросить у всех прощения...
 Вот это действительно больно.
 ПРОСТИТЕ МЕНЯ!!!

 И я умер.