Всего лишь воин

Что такое бежать?
Что такое бежать по полю, с топором в руке?
Что такое бежать, когда с тобой бежит еще восемнадцать тысяч человек?
Что такое, когда у всех в руках оружие, щиты?
Когда ты и твои соратники волной врезаются в колючие ряды вражеской армии? Ты - всего лишь воин. Твоя жизнь - ничто. Ничто в сравнении с жизнями целой империи, которая сейчас позади. Женщины, дети, старики, инвалиды... Города, замки, графства... Ты бежишь сейчас с топором в руке, защищая свою Родину, свою страну, в которой ты родился и вырос.
Всего лишь воин. Но таких как ты - восемнадцать тысяч. Или уже меньше? Ты не один, но ты одинок. Вас много, но вы - армия. Нет отдельных лиц, судеб. Есть только живая лавина, захлебывающаяся в ярости и крови!
А ведь у тебя есть семья... Мать, отец-кожевник, молодая невеста и младший брат. Они где-то там, за холмами, там, куда враг еще не дошел.
Поле, дождь, ночь... Ты бежишь... За Родину, за Императора, за тех, кто родил, воспитал, накормил...
Удар - кровь.
Удар - больше крови. Кровь заливает глаза, ты бежишь в толпе грязного месева. Тело мокрое от пота и дождя, тебя разрывает ярость и боль! Вокруг - живая масса людей. У всех есть что-то, что они могут потерять. Но все это много дороже их жизней.
Они умирают, умирают рядом с тобой. Враги, и твои соратники. Ты рубишь на лево и направо, а в глазах мелькают лица... Лица ушедшей в прошлое жизни.
Мать переживет. Отец - поймет, брат - не узнает, невеста... Ты найдешь себе другую любовь.
Боль, ярость, отчаяние. Аура смерти - хаос из тел, трупов, дождя и грязи. Топор выскальзывает из рук. Удар - ты падаешь. Гладкая скользкая ручка боевого топора выскальзывет из рук. Топор - то, что нашлось в казармах, когда мирное население вооружали для войны... Войны за Родину, за империю.
Ты встаешь, перехватываешь рукоять поудобнее, и рвешься в бой с новой силой. За родину, за родных... Не за себя. За своих. Таких как ты - армия. Но если ты умрешь, армия уменьшится еще на одного человека... А вас много... И вы победите обязательно.
Если не будете умирать - думаешь ты, когда тебе в бок врезается что-то острое. Время будто останавливается, звуки гаснут... Над тобой стоит мускулистый мужчина, а в боку у тебя кусок стали, длинною в четырнадцать дюймов...
- Добей, - говоришь ты, выплевывая что-то красное со вкусом металла. Ты уже понимаешь, что вас стало на одного меньше.
Он будто не понимает, что ты ему сказал. Просто тупо смотрит на тебя не моргая. Его лицо в крови. Руки тоже. Он весь залит кровью. Как и ты уже, впрочем.
- Добей, падла - рычишь ты, проглатывая кровь.
И он проворачивает лезвие меча под твоими ребрами.
Тело выгибается, перед глазами темнота! Кадры жизни перед взором, ты падаешь на землю, уже не больно. Они прорвуться. Я умер, но больше никто не умрет. И моя семья будет в безопасности. Империя не падет под мечом агрессора... Не будет рабства, братик вырастет, а невеста будет счастлива с другим.