Зарисовка номер четыре. Бред

Люблю ступать по тонкой корке льда…
Из мрамора ступенька не тверда.

Нет… не нужно слов. Это просто… Бред.
Бессмысленные, бесчувственные, несуществующие, ненужные строчки…

Ничего нету. Абсолютно ничего. Пустота. Мёртвый ноль. Это всё тебе только кажется… Возможно…

Люблю ступать по тонкой корке льда…
Ты думаешь, что читаешь сейчас эти слова? Слова, складывающиеся в предложение… Предложение с каким-то своим собственным смыслом…
Как бы не так.
Что такое слова? Это набор букв. А что такое буквы? Тёмные чёрточки на белом листе. Сами по себе они ничего не значат. Ничего.
А с чего ты вообще взял, что видишь их? Их нет. Нет чёрных загогулинок на белом листе и нет самого листа. Может это лишь обман зрения… Они есть только в твоей голове. Или даже нет. Их не существует вообще. И ты сейчас вовсе не читаешь их.
Может ты сейчас спишь в своей тёплой постели и видишь сон. Сон, в котором вертится на первый взгляд глупо-бессмысленная строчка:
Из мрамора ступенька не тверда…

А может вся твоя жизнь – сон? Твой… или чужой. Может сейчас ты просто снишься другому человеку. Ты – его фантазия… И все твои мысли, желания, чувства, поступки – всего лишь плоды больного воображения, образы чьего-то сна. А может и нет. Нет человека, которому ты снишься. Может вообще нет людей… нет твоего города, твоей страны, планеты… даже Вселенной. Ни-че-го. Только парят в невечности странные слова:
Люблю ступать по тонкой корке льда…

И вообще всё, что сейчас происходит, всё что ты сейчас видишь, слышишь и ощущаешь – просто сбой в системе. Сбой в несуществующей системе… Но сейчас её отремонтируют и всё исчезнет. Банально. Без следа. Всё исчезнет и всё забудется.
Нет больше Вселенной, планеты, стран, городов, твоего дома, этих чёрных чёрточек на белом листе, и самого листа… Не было, нет и никогда не будет.
И тебя нет.
Только эхо до боли знакомых строчек. Дежа вю.
Бред…

Из мрамора ступенька не тверда…