Дождь

Он шёл, куда шёл? Да никуда, гулял. Была ночь, тихая, красивая ночь. Шёл слабенький дождик, и попадая на лицо, освежал его. Да именно такая погода ему нравилась, мокрый асфальт, отражая фонари, блистал. Нет, скорее сказочно светился золотым светом. Вот вывеска, мигая красными и синими лампочками, отражаясь, придаёт ему особенную жизнь. Он живёт, не просто сияет, как куча мертвого золота на солнце, нет от такого болят глаза. А живёт, пульсирует и движется. А особенно ему нравилось смотреть, как вода искрясь, куда ни будь течёт, немножко, маленько. Это придавало целеустремленность, направление этому ожившему асфальту. А небо, посмотри на небо, да звёзд не видно изо туч, но нужны ли эти звёзды, когда такое! Тысячи маленьких капелек, появлялись из неба, сияя и искрясь, и падали тысячами звёзд. Можно ли такое описать? Это надо увидеть (а не ужели так редко идут дожди и горят фонари?). И за это он любил этот дождь, эту ночную тишину пустого города. Но теперь, он видел только воду, дождь и слякоть. Взгляд его уже не видел эту красоту. Больше никогда ему не увидеть, не заметить, красоты каждой капельки, упавшей с листвы, каждого рассвета, лучика света, жужжанию мухи, и проезжающий машине. Слишком глубокой была его травма, слишком жестоким был удар. Он не винил её, он считал во всём виноватым себя, и он страдал, долго и мучительно, пока не притупились чувства… Навсегда.