Кипящий закат

Машина везет меня по краю дня. Закат в ветровом стекле. Багровое жидкое солнце, пламя беспечного ада, и я живу в нем.
Но я здесь и нет меня там – машина пошла на обгон. А там кипящая лава заката, Солнечный город, гудящая жизнь и я совершенно другой. Сердце бьется во мне каждый вечер.
В этот вечер, там, в бурлящем закатном аду, я снова встречу её. И снова её узорчатый аромат прячет пугающий смысл. Я не схожу с ума, это не сон и не бред, но там где стоит закат, я всегда встречаю её. Днем я не помню её лица и имени. Но там, в закате, даже легкое движение бедер её сообщает больше информации, чем все библиотеки мира. И я по-прежнему не понимаю этого кода. В этом закатном аду сердце моё стучит дьявольский ритм.
Я каждый раз пытаюсь понять природу её аромата – хмель райских садов в весеннюю ночь и что-то чудовищное вплетается в стройный орнамент волшебного запаха. И эта абстрактная картина ежемгновенно шевелится так, что рушит весь порядок и вновь создает четкую гармонию и рушит и вновь создает и как хочется плакать и от отчаяния кричать!
Её глаза говорят так много, но веки скрывают слова. Её рот говорит так много, но слова скрывают всю правду. Её тело говорит так много, но одежды скрывают тело.
Я хочу раздеть её тело, понять её душу и потом заставить её молчать. Потому что в конце заката я начинаю осознавать, что её язык мне хорошо знаком. Я просто боюсь и отказываюсь понять ту правду, от которой можно обезуметь и навсегда остаться в этом кипящем хаосе заката.
А потом наступает холодная, спокойная ночь. И машина везет меня прочь.