Он лайн

Он жил в сети. Нет, вне сети он конечно тоже был, был - чисто формально, существовал. Своим искрометным юмором привлекал в сети одинокие тени, странные подобия получеловеков-полуроботов, созданных в сети на миг, или на жизнь, смотря что считать мигом и жизнью. Жизнерадостный портрет на аватаре - улыбающийся, импозантный, почти Бог, почти, в формате рунета. На него обращали внимание, на него невозможно было не обратить внимание - всегда он лайн, всегда в сети, всегда любой совет решающей свести счеты с жизнью, умирающей от одиночества в реале истеричке. Его слова задевали за живое, он знал, он мог. он чувствовал то, чего от него хотят услышать. Всемогущий - так думали о нем, всевидящий и всеслышаший. Он был на ты с интернетом. Легкий клик и любая информация падала огромным ворохом к его ногам. Он умело ей пользовался, так, что у окружающих создавалось впечатление, что он сведущ во всем, и в прошлом был уж если не разведчиком, то точно фсбшником. На него спелыми плодами обрушивались девушки со своей он лайн любовью. Каждая распластывалась перед ним, открывая ему самое сокровенное, самую сердцевину, самую суть. Вначале его это поражало и удивляло, он трепетно собирал гиперактивные сердца в электронной записной книжке, вписывал туда даже номер телефона, на который так щедры были бабочки он лайн. Они звонили ему, приятным баритонам он рассказывал им, как надо жить. Они внимали каждому слову и произносили его имя с придыханием. Каждая настаивала на встрече. Он всегда медлил. Ничего не обещал. Горстями раздавал полу-намеки полу-искушения, и пропадал. На долго. Отключал телефон, или менял сим-карту. С легкостью проглатывал мольбы, отчаяния, потом угрозы. Получал от этого неожиданное удовольствие, сам ему удивлялся и называл себя "душевным мазохистом". Плел интриги в сети. Нравилось смотреть, как его же марионетки оспаривают внимание хозяина, лгут друг-другу о долгих романах с ним, тем самым еще более укрепляя его имидж мрачного рыцаря, тайного ловеласа, волшебного, изумительного любовника. На самом же деле его не видел никто. Никто. Всего одна женщина видела его каждый день. Она приносила ему еду, она стирала его белье, она убирала дурно-пахнущий термос, в который он опорожнялся ежедневно сидя за компьютером. Просто, обыденно писал в термос, как паук при этом заплетая паутину в новые витки. Очередная тонкокрылая девочка ублажала его в голубом окошке Айсикю, тормошила его почти-мертвую плоть, а он при этом с болью мочился в термос. Потому что был стар. Потому что был болен. Потому что редко разговаривал с ежедневно приходящей сестрой, потому что у нее была своя семья, и его проблемы были для нее никчемными. Потому что получал почти звериное удовольствие от поломанного цветка он лайн, который зацвел в его теплых гиперактивных руках. И там же увял. А потом сестра уходила...И стайками, группами, по-одиночке все население рунета отправлялось спать...Тогда темнота подступала мягкими, кошачьими шагами, и одиночество остервенело било его по парализованным ногам...Он корчился от боли, кричал проклятия,швырял клавиатуру об стену...Потом плакал тихими, старческими слезами...Утром приходила сестра, убирала термос, и клала клавиатуру на место.