М

Когда ты прогонял её, знал, что вам не придется свидеться снова. А ещё знал, что так будет лучше. Лучше для неё. Она в захлеб любила. Часто задыхалась от собственных эмоций, переходящих в истерию и сумасшествие. Да, ты знал. Знал, что пройдет четыре года и она, все так же любящая в захлеб, также падающая и встающая снова, также упорно жаждущая, потеряет навсегда. Потеряет без хоть какой либо надежды на спасение, потеряет сизой ночью, далеко от дома, потеряет меж чужих, неведомых ей имен. Потеряет не осознанно, не веря, не желая. Потеряет ТЕБЯ. И первое что придет ей в голову, это то о чем бы ты мог думать в тот, самый последний момент. А потом, настала, весна. Тепло робко подкралось со стороны гор и быстро объяло город. Зацвели абрикосы, а еще книги искателя, будоражащие и не спокойные, тягостные ночи. Она придумала, что не любит весну. Плакала горечью разочарований и снова любила взахлеб, но...
Ты, конечно знал, что Она захочет тебе однажды написать. Потеря сделала её иной. Она стала чаще смотреть по сторонам и перестала гулять в дождь. Хотя, в сущности, это тот же жизнерадостный и взахлеб любящий человек. Главное, чем отличалась она от той, которую ты знал, ту что прогнал, зная что не придется свидеться снова, потому что так будет лучше, сознание того, что НИКОГДА не получишь ты это послание, никогда не увидишь весну, и пусть на другую, но все же, никогда не посмотришь с великой нежностью синих, бездонных глаз. Она не верит. Я хочу, чтобы ты знал об этом. Не верит, и, пожалуй, все же напишет тебе.
Не сейчас...
может позже...
когда-нибудь...