Рок

-За что? - вырвалось из его разбитых губ.
-За всё хорошее - последовал логичный ответ, и его продолжали втаптывать в серую грязь набережной, в холодный бездушный асфальт, привыкший ко всякому. Он уже ничего не спрашивал. Не было ни сил, ни желания. И время мелким дождиком моросило, по улицам его сознания. Постепенно всё вокруг заволакивал туман.
-Суки - шипящее слово вырвалось с его губ, и шлёпнулось перед ним, разогнав туман.
Он попытался встать, опёрся на левую руку, взвыл, и попробовал опереться на правую. Теперь он был научен горьким опытом и при каждом движении сжимал губы. Боль. Она начинала ему нравиться. Её можно было пить словно водку, и пьянеть, и забываться. Он старался построить вокруг себя стену из боли, оградить от всего, что творится снаружи. Но стена постепенно истончалась, пока не превратилась в изгородь.
Тогда он плюнул на все обещания, данные себе, и подумал о Ней. Нет, всё-таки хорошо, что ему встретились эти ублюдки. Им стало легче, и ему стало легче. Они вылили на него свою ярость и злость, а он проглотил, но перед этим хорошенько разжевал, что принесло ему несколько часов успокоенья. Он посмотрел на циферблат часов. Тот был безнадёжно разбит, а стрелка остановилась на пяти минутах третьего.
-Должно быть, сейчас около четырёх подумал он. И подволакивая свою ногу, побрёл к воде. Взглянув на тихую гладь, он снова вспомнил Её. Чёрные волосы, голубые глаза, редко появляющаяся на губах улыбка. Редко, да, но если она появлялась, казалось, что весь мир греется в её лучах. Только глупые люди думают, что чёрные волосы и зелёные глаза – это красиво, а чёрные волосы и голубые глаза нет. Даже если б у Неё не было глаз, она была бы прекрасна. Божественно красива, смертельно красива. Сколько людей умерло из-за красоты? Не будем считать. Ради Неё он был готов умереть, потом воскреснуть и снова умереть, и так до тех пор, пока Она не улыбнётся. Плевать, пусть даже не ему, пусть кому-то, но… улыбнётся. Ему казалось что, те люди, которые стремятся в жизни сделать успешную карьеру, полюбить, заработать много денег - они ничего не понимают. Это ничтожные цели. По сравнению с той, чтоб посвятить свою жизнь Её улыбке. Но Она ушла. Насовсем. А он… А что он, он так же поплакал, всем сказал что Она очень для него дорога, хотя все это и так знали. Он не сказал, что Она была для него дорога, он сказал в настоящем времени. Что можно выразить словами? Лишь оболочку. Как можно написать, что такое любовь? Или, как это – грусть? Есть вещи, которые можно только прочувствовать. И то, что он ощущал к ней нельзя описать словами. Любовь? Конечно, и очень сильно. Грусть? Да, прилагается. Ненависть? А как без неё? И вот она уже там, а он ещё здесь. Ему кажется, что он ничего не понимает, но это не так. На грани рождаются мысли. Иногда они перетекают в истину. Но он не верил, не хотел верить. И конечно он захотел исправить судьбу. Он молод, дерзок и полон отчаянья. Неудивительно.
Он стоял на причале, перед ним было море. Оно кричало и звало его в свои объятье. В ответ он орал проклятья, хотя ему было всё равно. Он закрыл глаза, вспомнил Её улыбку и шагнул… назад. А пустая стеклянная бутылка, лежащая позади него была роком. Его роком.