Кто-то по ту сторону сна

Какие бывают у меня сны. Как болото. Как зыбучие пески. Чувствуешь, что они всасывают, всёрпывают тебя, как горячий чай, со свистом захватывая воздух вокруг, подбираются к твоему горлу, чтобы выпить твою жизнь, вплеснувшись внутрь. Тянешь себя из последних сил, а всё равно тонешь, и тонешь, и тонешь... Скользишь вниз, в очередную воронку сюжета.
Последней более-менее прозрачной частью мозаики мутного сознания понимаю, что нужно просыпаться: уже страшно, уже вяло в голове, набрякше в теле. И два часа полубреда, когда вроде и не спишь, но и проснуться не можешь - кто-то заставляет тебя участвовать. Ощущение, что ты, усилием воли просыпаясь тут, мерцаешь в жизни-там. И не хотят тебя отпускать - ты вписана в сценарий, должна отыграть. Хватают за запястья, за лодыжки. Повисают чем-то влажным, от чего весь пропитываешься потом. Опаивают каким-то безвкусным вязким сиропом, от которого тонешь, почти не сопротивляясь тяжелеющему телу. И когда ты ползешь к тонкой, искристой, пронизанной солнцем как весенний лёд, корочке верхней живой воды, чтобы с хрустом вырваться и судорожно глотнуть, трое тёмных - исполинских, где-то в немыслимой вышине - уже путаешься - это жуткая топкая глубина, стоят и бубнят свою мёртвую латынь, возвращающую тебя к мёртвым, готовым навсегда обвиться вокруг твоих ступней узловатыми корнями и ласковыми водорослями, нанизаться перстнями на пальцы, чтобы не поднять рук в кровавых рубинах, повиснуть гривнами на шее, чтобы не посмотреть вверх, вплестись шелковыми шнурами висельников в твои волосы, только бы не отпустить тебя.
Что им нужно?
18/01/07