Любовь солнца к воде. Любовь к другим и к себе

Солнце любит воду, вернее свой перелив в ней. Солнце играется с лужами, слегка отвлекаясь от главной своей страсти – океана. Оно забавляется тем, что лужи пересыхают в присутствия самого яркого и единственного – солнца. Солнце, иссушив одну лужицу, перебегает к другой, но вечно приковано лишь к одному – океану. Наверное, лужи то и сохнут из-за того, что тратят себя, чтобы испаряясь подняться ближе к солнцу. Но их попытки тщетны, солнце лишь заигрывает с лужами, сначала изжигая их, а потом, скрываясь, бросая со слезами о землю. Одним каплям везет больше, они падают в океан и становятся, любимы хоть на время, но по-настоящему, другие же опять падают на землю, превращаясь в новые лужи. Каждая капля, и из лужи и из океана, не вечно любима солнцем. Да есть те капли, которые уходят под землю, прячутся, бегут, но и они возвращаются, … кто в лужу кто в океан.

Обычный летний день. Сияет солнце, отражаясь своим бликом в лужах, только что закончившегося дождя. По улице идут люди, все они вроде обычные, как все. Нет, среди них есть один, тот, кто не обходит лужи, а идет по ним. Не обращая внимания на других, он улыбается. Ну и что? Вы тоже так можете, когда счастливы? А кто вам сказал, что он счастлив, да и смогли бы вы, идя в одиночестве, вот так, как он, передвигаясь от лужи к луже, наступать на отражения солнца? Да конечно, мне вы скажите да, чуть-чуть помявшись, все же скажите да. Да и правильно, кто я вам? - Придирчиво написанные буквы! Ответьте себе.
 Вернемся все же к нему. Вы думаете, он весел, потому что ему хорошо? А ведь он болен раком. Ну, теперь вы, конечно, будете, перекрикивая друг друга, кричать что-то типа этого «все ясно, он смертельно болен и просто наслаждается каждым моментом». Нет, опять вы не правы, он не знает, что болен. Как? Просто, он не любит врачей, и не был у них более трех лет. Теперь вы скажите «ну и к чему тема рака была задета, он же не знает о нем?». Он болен и он знает что болен, просто не знает что смертельно, уже полтора года его мучают боли, а он к ним постарался привыкнуть, привыкнуть к боли. Он с ней играет, она напоминает о себе, а он обходит ее, просто живя. Больших усилий не надо чтобы жить, да и для смерти усилий особо не надо, выбирать иногда так легко, а иногда так сложно, для многих все зависит от условий, … жаль, что не от самого человека. Куда он идет не важно. Это ведь так свойственно человеку - идти. Сколько он еще проживет, ему не важно, ведь он уже так привык – жить. Зачем я об этом пишу? Неважно, хотя, наверное, важно, для кого-то, хоть для кого-то это должно быть важно. Для того, чтобы жить. Да?