Дорога к Солнцу

Я хожу по улицам, разговариваю с друзьями, знакомлюсь с людьми и все это
так, как никто другой. Легко, непринужденно и с улыбкой. Никто не знает как
я себя за это не люблю. Мне противно и хочется запереть себя в клетку своей
комнаты, отключить телефон выключить свет и долго, долго сидеть не понимая
чего же мне все-таки надо и кто может меня украсть у меня самой.
Свинство, которое находишь в своей душе, свинство несоразмерное с
наказанием, которое тебе дала жизнь, заставляет пить. Ходить по краям крыш
и мостов. Разбивать руки о бумажные перегородки и постоянно быть грустной.
Так о чем мы? Ах, да, о непринужденности и легкости.
Как ты там? Как твоя учеба и работы? Какие ветра обдувают твое лицо?
Вот постоянно у меня так, то просто взрыв писательского вдохновения, то
каждую строчку вымучиваю. И не потому что сказать нечего, а просто так.
Не пишется, не говориться, не улыбается.
А Кортасар великий чувак. В общем-то, Фрейда пытаемся прочитать, не выходит.
То ли еще не доросли до него, то ли никогда не сможем. Плохой признак
говорить о себе во множественном числе. Русская версия Менсоновского
безумия. Есть ещё немецкая и французская.
А Цой все-таки мертв. Так же как Башлачев и Янка.
Кактус растет и пахнет, пахнет летней травой и безумно хочется пройти по
полю за переездом, найти в траве то самое место, где растет клевер розовый,
завалиться и помять его своим телом. Он ведь на следующий день все равно
потянется к солнцу. Странно.
А там, в том лете, живет моё спокойствие, спокойствие ушедшее где-то в
сентябре и не попавшее в октябрь. Месяц за месяцем пролетают, даже не
появляется ощущение, что не успеваешь жить. День тянется, а месяц
пробегает. Как так?
А спина опять отказывается мирно со мной жить и где-то между (вспомнить бы)
седьмым и восьмым позвонком сидит, свесив ножки, боль. Боль, что-то более
свое, чем наслаждение или ощущение того, что твое тело может двигаться.
Боль заставляет поверить, что твое тело и твое "Я" все-таки не настолько
разные вещи, как тебе казалось.
И кто бы мне рассказал, когда все это станет просто светлым воспоминанием, а
не остро заточенной бритвой, которую твое подсознание, с улыбкой
насильника, швыряет в мозг. Где те люди, которые знают, как лучше жить и
какие ошибки лучше делать. И почему ты не веришь им.
"Для чего поломанные крылья?"
Я спросила у неё как пройти на небо. Она сказала, что идти надо прямо а
потом налево. Но так как там никогда не было никаких "налево" я поняла, что
она сама не знает и стало грустно.... А потом она пропала. Видимо для
каждого там было свое "налево", но веселее от этого не стало, и я продолжила
свои поиски в гордом одиночестве....
Она каждый день меня спрашивала, куда я иду. Я ей отвечала и удивлялась.
Неужели за столько раз было не запомнить. А потом пришло понимание того,
что я каждый раз называла ей новое направление. Теперь я понимаю, почему она
всегда удивленно улыбалась и никогда не смотрела мне в глаза... девчонка...
Осень 2005