Они такие

Гладиаторы зимней рыбалки, фанаты подлёдного лова: огромные куртки, капюшоны, стянутые шнурком вокруг обветренных красных лиц, за плечами – ящики, жуткие штопоры ледобуров. Идут в ногу, сапоги шаркают по обледенелой дороге. До шоссе ещё полкилометра. Молчат.
Зимний день потихоньку угасает, сжимается, синее становится снег, розовее – солнце. Холодный ветер тянет в лицо, выстуживает кожу, забивает мелкими злыми снежинками складки курток.
Пустое шоссе. Одинокая автобусная остановка с заметённой снегом скамейкой.
Позёмка стелется тонкими лентами, рисует волны, замирает белыми точками в щербинках льда и асфальта.
Оба смотрят вдаль, где серая полоса дороги вместе с чередой фонарных столбов и придорожных тополей сворачивает вправо. Молчат.
- Понимаешь, я же думал, что,…- произносит один, продолжая какую-то тему, начатую неизвестно когда, может быть ещё сегодняшним утром.
Стоят рядом, взгляды параллельно направлены туда, откуда должен показаться автобус. Солнце садится. У обоих - красные щёки, оба щурятся от ветра и думают о чём-то своём.
- Да я понял,.. - кивает второй, не меняя ни направления взгляда, ни выражения лица.
И снова молчание. Тихонько завывает ветер, путаясь в ветках тополей.