Голос

Недопитая бутылка пива одиноко стояла на столе. Я заворожено на неё смотрела и всё ещё думала, что она вернешься, она же не могла вот так просто, не попрощавшись уйти. Мои ожидания развеяла подошедшая официантка «можно забрать?». Мне хотелось крикнуть «Нет! Вы что с ума сошли? Она сейчас вернется и допьет!». Я только кивнула головой.

Мы познакомились на одном из многочисленных мостов опостылевшего мне города. Я просто стояла и смотрела, как фонари отражаются, в черной, как смоль, воде. Проходя мимо, она сказала, что самоубийство не выход. Не останавливаясь, не замедляя шага, просто проходя. Я пошла за ней.

Долго я шла за ней. Год? Или два. Я теперь и не вспомню. Уйдя, она забрала с собой все то время, которое мы были вместе, то есть я была с ней. За ней. Я, не задумываясь ни о чем, шла за ней, через вереницу дней, подруг, пьянок и покурок. Шла и думала, что иду рядом, даже постоянный вид её спины не вызывал у меня никаких противоречий. Я шла ЗА ней.

Теперь, сидя в маленьком кафе не центрального района полюбившегося мне города, я пыталась вспомнить её лицо и не могла. Пыталась вспомнить, какой я была всё это время и не могла. Хотела вырвать из памяти хоть один наш разговор. Результат тот же. Что ж. Потеряно? Навсегда? Или опять, стоя на одном из многочисленных мостов красивейшего города, я услышу её голос? Единственное, что я помню до мельчайших деталей?
26 Октября 2006