Stairway to heaven

В тот вечер было очень душно, воздух был до предела наэлектризован. Казалось, что еще чуть-чуть и все пространство вокруг наполнится искрами. Природа томилась и ждала дождя, а он все не приходил в измученный жарой город.
Я сидел за столом перед раскрытым окном и писал глупые стихи: конечно про любовь и про дождь, которого ждут все влюбленные в этот вечер. Со двора-колодца доносились детские голоса и музыка. У спуска в подвал сидели подростки и слушали Led Zeppelin, колдовские аккорды феями взмывали над крышами домов, уносясь в космос.
Скоро небо заволокло дымкой и на улице заметно потемнело. Душа обмерла при виде этого. Налетел несильный порыв ветра, он тихонько закачал оконную раму, стекло загадочно задрожало.
- Интересно с какой стороны идет гроза, - подумал я.
Я решил выбраться на крышу и посмотреть. Проходя через мрачный корридор, уставленный книжными шкафами - наследством деда-профессора - случайно увидел свое отражение в зеркале.
Потом я вышел на погруженную в мистический полумрак лестничную площадку. Здесь пахло тоской и старостью. Кошка, сидевшая на подоконнике, увидев меня, сверкнула глазами и побежала вниз по лестнице.
Я стал подниматься к чердачной двери. В темноте нечаянно задел пустые бутылки, которые со звоном покатились вниз, а одна упала в лестничный пролет и разбилась. Я толкнул дверь и оказался на чердаке, какая-то птица взлетела к крыше и стала биться об нее крыльями. Чердак был завален всяким хламом: грязными одеялами и матрасами, которые натащили сюда бомжи, старыми ржавыми газовыми плитами и ломаной мебелью. Стараясь ни обо что не споткнуться, я направился к чердачному окну.
Гроза шла с Финского Залива. Гигантские свинцовые тучи нависли над Кронштадтом. Судя по всему там дождь уже поливал вовсю. То и дело небо пронизывали юркие молнии, черная масса неумолимо надвигалась на город. В воздухе уже повеяло прохладой, ветер трепал мои волосы и нежно гладил по щеке. Птицы тревожно летали над домами, особенно много было чаек, они сидели почти на каждой крыше. Я медленно, стараясь не подскользнуться, пошел по металлическим листам, они были еще горячие, за них было приятно держаться руками.
Город весь напрягся в ожидании. Шпиль Петропавловского собора тетивой натянулся между небом и землей, Нева тревожно перекатывала свои задумчивые волны, ожидая пополнения.
Откуда-то снизу опять донеслись звуки странной песни Led Zeppelin. Я вдруг ощутил, что эта музыка удивительно гармонично сливается с происходящим. Она словно была последним штрихом на картине, без которого та не могла бы быть совершенной. Жизнеутверждающая тоска наполнила мою душу. Хотелось, чтобы это мгновение длилось вечно. Прекрасный город и прекрасная музыка - что еще нужно человеку для счастья?
Вот упали первые робкие капли дождя. Гулко шмякались они на металлическую крышу, жирными кляксами припечатывая пыль. Сделалось совсем темно, только молнии освещали все вокруг таинственным неестественным светом. Расскатывался по городу гром, плакали испуганные чайки.
Начался ливень. Мгновенно я вымок до нитки, но мне было все равно, я был счастлив, хотелось слиться с торжествующей стихией и унестись с этой неистоствующей тучей куда-нибудь туда, где дождь не кончится никогда.
Я представил себе как гуляет сейчас ветер по моей квартире, врываясь через открытые окна, как разметал он мои стихи по двору, как молнии освещают самые темные угла моего жилища, приводя в ужас его полуночных обитателей.
Вдруг я увидел клубы дыма, повалившие из-под крыши. Это горела моя квартира. Языки пламени жадно лизали дождь, жуткие тени запрыгали в сумраке дворов столетних петербуржских трущеб.
Я побежал по крыше к кирпичной стене соседнего дома. Это было старинное заводское здание из красного кирпича, к нему примыкала огромная кирпичная труба. Цепляясь руками за ржавые перекладины лестницы, я стал взбираться вверх. Сверкали молнии, прорезая темноту и освещая мне путь. Вдруг я заметил, у лестницы нехватает нескольких ступеней, рискуя упасть, я встал на последнюю ступеньку и, держась за трубу, подпрыгнул и ухватился за следующуюю перекладину. В какой-то момент мне показалось, что я промахнулся и падаю с головокружительной высоты прямо во двор котельной.
Я поднимался все выше и выше, картина города становилась все величественее, он был у меня как на ладони. Стихия рвала и метала, небесные хляби разверзлись и обрушили гнев свой небожители на людей. А я лез все выше и выше по лестнице, упиравшейся в небеса. Посмотрев вниз, я увидел, что от моего дома пожар распространился дальше и теперь целый квартал был охвачен пламенем. Слышались завывания пожарных сирен, но их заглушал ветер, хлеставший меня по лицу.
И вот я на самом верху, выше не подняться, я у предела, сев на краю жерла трубы, я стал ждать.
Грозовая туча тем временем достигла центра города. Я увидел как молния ударила в дом на соседней улице, как рассыпались искры по стенам дома. Вдруг с безумным треском разорвался мрак надо мной, и молния пронизала мое тело, превратив его в фонтан искр, который отделился от земли и полетел, влекомый ветром дальше вверх. Вскоре он слился с чернотой ночи и исчез...



    Портал я нашел во дворе дома на Третьей линии. Прикоснувшись к камню становишься идиотом. Выходишь на поверхность, а изо рта течет слюна и произносишь что-то нечленораздельное. Идешь, спотыкаясь, и наконец падаешь. Подходят какие-то люди, помогают тебе встать, спрашивают "Мальчик, а где твоя мама?" А ты только мычишь и плюешься. И во тебя ведут на улицу, вы идете по мокрому асфальту, покрытому желто-красными листьями, в основном кленовыми. Сейчас в самом разгаре листопад - середина октября 1980 года. Проезжают по Большому проспекту троллейбусы, автобусы "икарусы", люди одеты аккуратно, но не броско. Мужчины в плащах, некоторые даже в шляпах. И где же ты оказался? В другом ли времени или в том же самом мире? Тебя ведут по Третьей линии к отделению милиции, там милиционер пытается разобраться, звонит куда-то. Люди, сопровождавшие тебя постепенно расходятся и ты остаешься один в темном коридоре с грязным полом и стенами, покрытыми застарелой облупившейся краской. Где-то далеко мерцает под потолком лампочка. Никого нет, все забыли про тебя. Ты встаешь и выходишь на улицу. Вот он Средний проспект, жизнь кипит, трамвай "шестерка" спешит к Тучкову мосту. Люди идут вдоль тротуаров. Пахнет осенью, пахнет мечтой, пахнет тайной. Теплый ароматный ветер прелости обдувает тебя и шевелит твои волосы. "Интересно какого они цвета?" Ты идешь тоже, как и все осмысленно, но ноги тебя не слушаются. Ты падаешь и видишь перед глазами асфальт, окурки Беломора, фантики от конфет, собачье дерьмо. И тут кто-то хватает тебя за шкирку и волочет в сторону проезжей части. Скрежет и визг тормозов. На тебя наезжает рафик, трещат кости, лопаются вены и артерии, хлещет кровь. Глаза твои прекращают движение, а ноги беспомощно дергаются. Люди кричат. Вечер трудного советского дня. Сон и тишина. Но вдруг ты просыпаешься опять. Ты думал, что уже не очнешься никогда, но все просыпаешься. Смутно начинаешь ты себя осознавать. Проходят года и вот ты вновь ощущаешь свое "Я" и тебе кажется, что существовал ты всегда и будешь жить вечно.