Дневники-часть 2. Дневник

продолжение
Он теребил мои волосы, я смотрела в его голубые глаза. Где-то на полу лежал дневник, о нем мы так и не поговорили, да и не было смысла, он не верил. Возможно, через несколько дней мне удастся его убедить. Сейчас, спустя пару часов, для меня стало важным сопоставить все те события с этим дневником. Я взяла чистые листы и ручку. Надо начать писать дневник. Свой. Я начала так: "30 декабря. Суббота. Сегодня это моя первая запись. Я начну с того, что я точно помню. Передо мной дверь. Я нажимаю на звонок. Спустя пару минут еще раз. Мне не открывают. Тихо, и лишь соседская собака изредка то скулит, то лает перед дверью. Шаги. Он стоит передо мной. Запах вчерашнего одеколона, взлохмаченные волосы, пустая пачка сигарет в руке, которую при виде меня он сжимает еще сильнее.
Он без слов открывает дверь и указывает рукой в сторону длинного коридора, словно приглашает. Я прохожу в спальню. Где-то на столе лежит оставленный мною ежедневник, за ним я и пришла. Все в запущении, пыль, пустые бутылки из под пива, грязные женские трусики, разодранный «Chip», зарядное устройство для ноутбука, разбитый бокал. Где-то вдалеке на полу лежит одеяло, наше с ним одеяло, когда-то наше. Я подхожу и инстинктивно поднимаю его, вижу пакет с белым порошком, это наркотики. В углу валяется рамка с нашей фотографией. Стекло разбито. Фотография разорвана. Я держу в руке пакетик с героином, смотрю на него, он стоит, сложив руки на груди, и молчит.
- Пока – сказала я. Он промолчал. Как только я переступаю порог, дверь за мной захлопывается.
Я увидела все что хотела, он опустился, он не смог без меня, к сожалению меня это не радует. Я уже его не люблю. У меня уже своя жизнь.
 Я доехала до дома по привычному для меня маршруту. Вошла в квартиру. Села на диван раскрыла пакет с наркотиками. Он не бросил, он лишь обещал, он просто подсадил меня на наркотики. Я наркоманка" Я закончила неожиданно для себя эту запись, сама не понимая, откуда я помню это. Но я точно знаю, что это правда.
Где-то с кухни слышны голоса. Интересно, чьи они? Я подхожу к дверному проему, это Стас, он разговаривает по телефону о ком-то из своих больных. Ничего интересного.

***
После той ночи Стас больше не прикасался ко мне, не целовал, он вообще избегал меня. Я же продолжала писать свой дневник, изредка почитывая дневник той девочки. Она писала о своей жизни, о матери, об отце, о своей болезни. Больнице она уделяла большее место, чем другим событиям. Мне казалось странным, что маленькая девочка, пишет только о плохом, неужели не было чего-то хорошего?!

Сегодняшней ночью мне не спалось, меня мучили кошмары, теперь мне снился лишь этот пакетик с наркотиками. Во сне, я то спускала порошок в туалет, то нюхала, то листала дневник. Дневник?! Что я забирала со стола в его квартире?! Дневник?! Я пыталась вспомнить обстановку, теперь мне казалось все понятным, нужно лишь понять, что лежало на столе и почему оно имело значение для меня. Я взяла листы и начала писать: "Дверь. Я нажимаю на звонок. Никто не открывает, тогда я звоню еще раз. На лестничной площадке тихо только соседская собака то скулит, то лает перед дверью. На улице звуки сирены. Это "Скорая". Шаги. Он стоит передо мной.
Без слов открывает дверь и указывает рукой в сторону длинного коридора, словно приглашает. Я прохожу в спальню. Где-то на столе лежит оставленная мною книжка, обтянутая коричневой кожей, это дневник, за ним я и пришла. Комната в запущении, пыль, пустые бутылки из под пива, грязные женские трусики, разодранный «Chip», зарядное устройство для ноутбука, разбитый бокал. Вчера здесь была вечеринка, обычная наркоманская вечеринка, с героином, коксом и прочей наркотой. Где-то вдалеке на полу лежит одеяло, наше с ним одеяло, когда-то наше. Я подхожу и инстинктивно поднимаю его, вижу пакет с белым порошком, это наркотики. Поднимаю его и сжимаю в кулаке. Это доза, мне ее хватит на неделю. В углу валяется рамка с нашей фотографией. Стекло разбито. Фотография разорвана. Я сжимаю в руке пакетик, смотрю на него, он стоит, сложив руки на груди, и молчит, качая головой и показывая свое неудовольствие.
- Пока – сказала я. Он промолчал. Как только я переступаю порог, дверь за мной захлопывается.
 Я доезжаю до дома по привычному для меня маршруту. Вхожу в квартиру. Сажусь на диван, рассыпаю пакет с наркотиками на диван. Злюсь. Разбрасываю вещи. Я наркоманка"
Слезы текли по моему лицу, я наркоманка, я не журналист, я наркоманка… Я рыдала, я выла, я не знала правда это или нет. Я одна. Ощущая себя никем в этом мире, я начала срывать шторы, бросать подушки, рвать в отчаянье простыни. Я швырнула последнюю оставшуюся не разбитой чашку в дверь, когда она открылась, и на меня смотрел Стас. Она подошел, попытался обнять, но я вырвалась. Мне не нужно жалости, я обречена, я не ожидала такой правды. Стало темно…

Я вошла в квартиру, меня никто не встречал. Лампочка на автоответчике бешено мигала, оповещая о новых сообщениях. Я швырнула шубку на диван в гостиной, нажала на кнопку прослушать, и приятный мужской голос сообщил :"Для вас есть 15 новых сообщений". Я вновь нажала на кнопку прослушать: "Алина, вернись, очень тебя прошу. Стас", "Добрый день Алина, это из редакции ведомостей, когда будет готова статья по налогообложению. Перезвоните в ближайшее время", "Позвони в больницу, анализы готовы. Стас", "Алина, где ты?", "Я звоню четвертый раз, Алина", "Я знаю, что ты дома!", "Алина, это Аня, из отдела рекламы, нам нужно твое фото для статьи"… Остальные сообщения нисколько не менялись по содержанию. В основном там были сообщения из ведомостей, от моего парня, и несколько от матери. Не интересно... Я раскрыла отделение сумки и достала пакетик с героином, в последнее время он был моим помощником, который возвратил мне музу. Я вдохнула божественный порошок, стало приятно на душе, я вдохнула еще раз…темнота.
***
Я открыла глаза, слишком резко, все побелело, и голова закружилась. Я попыталась потереть рукой лицо, но рука не давалась. Мои руки были связаны. Кто-то связал мои руки за спиной. Живот что-то сильно стягивало. Нет, меня не связали, на мне смирительная рубашка. Я в больнице. Я на каменном полу больницы. Я оглянулась, стены белые, дверь железная, с маленьким окошком и решеткой. На потолке множество ламп дневного света, которые ослепляли меня все это время. В палате холодно, слишком холодно. Я попыталась крикнуть, но голос словно пропал. Я охрипла, то ли от долгого молчания, то ли от холода камеры. Я попыталась сесть, но без рук это сделать было сложно. Я докатилась до стены, и там, помогая онемевшими пальцами, из под плотной ткани рубашки для "буйных" уперлась в пол, тем самым, помогая себе есть. Спустя пару минут мучений у меня это получилось. В горле першило, будто я кричала всю ночь. Я подышала в колени, и вновь попыталась крикнуть. В это раз получилось громче, хо хрипота не пропадала

Спустя пару часов, которые длились для меня как дни, я услышала шаги. Кто-то быстро шел. Звук ключей. Желтый свет из-за полуоткрытой двери. Стас.
- Как ты?
- Плохо – прохрипела я
- Что-то болит?
- Все! – я злюсь, я не хочу с ним разговаривать, это он приволок меня сюда.
Он подошел, повернул меня к себе, начал развязывать рубашку. Он отвел меня обратно в мою палату. Я легла на кровать и попыталась мысленно сопоставить все, что я вспомнила. Мне казалось странным, что я употребляю наркотики, ведь уже неделю, или две, я точно их не употребляла. Голова гудела. На момент я задумалась, что не помню лица мужчины открывшего мне дверь, но сейчас меня это не волновало. Я пыталась вспомнить все до мельчайших подробностей. Прошло 20 минут, когда голова перестала невыносимо ныть, а руки смогли двигаться. Я взялась за дневник: "Дверь. Я нажимаю на звонок. Никто не открывает, тогда я звоню еще раз. На лестничной площадке тихо только соседская собака то скулит, то лает перед дверью. На улице звуки сирены. Это "Скорая". Эти звуки привычны для меня. Наш сосед наркоман. Однажды он предложил попробовать, только раз, потом еще, и еще… Его опять увезут в больницу. Он моложе меня на 10 лет. Ему 22 года. Он живет всю жизнь за деньги родителей. Он никуда не стремиться.
 Шаги. Он стоит передо мной.
Без слов открывает дверь и указывает рукой в сторону длинного коридора, словно приглашает. Я прохожу в спальню. Где-то на столе лежит оставленная мною книжка, обтянутая коричневой кожей, это дневник, за ним я и пришла. Комната в запущении, пыль, пустые бутылки из под пива, грязные женские трусики, разодранный «Chip», зарядное устройство для ноутбука, разбитый бокал. Вчера здесь была вечеринка, обычная наркоманская вечеринка, с героином, коксом и прочей наркотой. Здесь была куча полуголых девок, подвыпивших парней и пустых бутылок. Я не очень понимаю, зачем нам с ним эти вечеринки. Где-то вдалеке на полу лежит одеяло, наше с ним одеяло, когда-то наше. Я подхожу и инстинктивно поднимаю его, вижу пакет с белым порошком, это наркотики. Поднимаю его и сжимаю в кулаке. Это доза, мне ее хватит на неделю. В углу валяется рамка с нашей фотографией. Стекло разбито. Фотография разорвана. Я сжимаю в руке пакетик, смотрю на него, он стоит, сложив руки на груди, и молчит, качая головой и показывая свое неудовольствие. Ему не жалко потерянных отношений. Он прекрасно знает, что виноваты мы оба. Мы каждый не признаем своей вины. Пусть. Пусть будет так, пусть молчит. Я ухожу.
- Пока – сказала я. Он промолчал. Как только я переступаю порог, дверь за мной захлопывается.
 Я доезжаю до дома по привычному для меня маршруту. Вхожу в квартиру. Сажусь на диван, рассыпаю пакет с наркотиками на диван. Злюсь. Разбрасываю вещи. Звоню Илье. Не поднимает. Звоню еще раз. Мне нужен секс, мне нужен разговор по телефону. Поднимает, сонным голосом спрашивает как дела и приглашает к себе. Выхожу из парадной, ломая на ходу каблуки… "
продолжение следует