Война

Моя бабушка до самой смерти курила махорку и изредка пила чистый спирт. На войне, наверно и не такое пили – чтобы не спать, не мёрзнуть, не бояться…У неё во дворе были приятельницы – тоже фронтовички, и вот они все курили самокрутки. До сих пор помню технологию – отрывается кусочек газетки, туда насыпается табак и заклеивается языком.


У нас будет война. Скоро. Не с Китаем – скорей всего, с Америкой. Я знаю, что такое авианалёт, артобстрел и безумие эвакуации. Мне снилось. И я просыпалась в слезах и синяках. Я параноик – потому что когда слышу гул самолёта или салют, начинаю высчитывать, где будут бомбить и успеет ли кто-нибудь добежать до убежищ. Которые заперты лет как пятнадцать. «Ключ на вахте. Ключ у директора. Обращайтесь к заведующей АХЧ.» Страшно. Непонятно, что делать, чтобы остаться в живых.

Что есть наша армия? Всем - всем чистосердечно положить.
Я живу на границе. И знаю от самих военных, что 80% погранотрядов расформированы.
 Даже пушечного мяса не осталось, так-то. Спи спокойно, Россия…