Сбп

Счастье


Весной. В голове орут тысячи пьяных соловьев. Все звезды вселенной заглядывают мне в глаза с восторгом и любопытством. Мир вокруг пропитан счастьем, оно сочится из каждого окна в многоэтажке, льется из динамиков маршруточного ФМ, заполняет собой легкие всех отравленных идиотов. Я летаю, крыльям тесно за спиной, сердцу тесно в груди. Оно такое огромное, горячее и живое, что кажется, вот-вот разорвется. От это становится еще мучительней и слаще.
Мир состоит из тебя. Событие – это новый оттенок взгляда, необычная интонация и любовь к вишневому соку. Не звонишь – я корячусь под жестоким солнцем Сахары в отчаянном и бесконечном одиночестве. Сердце гоняет по венам сухой песок. Ты рядом – и пейзаж резко меняется на откровенно сказочный и наркотически яркий. Прекрасна длинная ресница, прилепившаяся к твоей щеке. Прекрасен затасканный СД-холдер. Прекрасен день календаря – каждый, они все как один нескончаемый праздник, потому что есть ты. Ты граница между светом и тенью, ты тепло и жизнь, ты любовь к людям, запах дождя и цветочная пыльца на ладони. Кроме тебя, я ничего не знаю.


Беда


Когда всё вокруг рушится. А я молча стою в центре дикого грохочущего хаоса. Бежать некуда, да и не могу, потому что оцепенела. Я не очень хорошо понимаю, что происходит, потому что вместо мозга – атомный взрыв. Ослепительно белая вспышка, растянутая во времени. Не думаю, не ощущаю, не осознаю. Просто стою. У меня два бесполезных глаза и немые брошенные руки. Не знаю, куда их деть. Не знаю, куда деть себя. Хочется забиться в тепло и темноту, там скрючиться и долго тянуть во весь голос – ЫЫЫЫЫЫЫ!!!… До хрипоты и боли. Вопить, задрав голову в пустоту и уродливо искривив рот, лупить ладонями по стенам, раздирать ногтями лицо.
Но в моем мире мне некуда забиться – в нем не осталось ничего теплого или темного, не осталось ничего вообще. Только я - пришпиленная иглой раскаленной боли к дымящимся руинам своего небывалого счастья. Трепещусь на ветру, как ненужный оборванный белый флаг. Всё вокруг умерло.


Пустота


Одинаковые дни заполнены мелкой суетой и бессмысленными радостями. Пустота внутри, нерушимая и хрустальная, - это гармония. Бесцветное существование – это стабильность. Неспособность доверять людям и подпускать их близко – это жизненный опыт. Чужие чувства вызывают ухмылку и ядовитую приглушенную зависть.
Нет боли, нет волнения, нет поющих соловьев. Завтра будет новый день. Пустота дробится, потому что мелкими порциями ее терпеть не так противно. Внешние бури и ветра перемен абсолютно никак не влияют на мертвый покой внутри, в глубине. Или глубина уже отмерла, как все ненужное отмирает? Не знаю, я живу, не используя душу. Может, от нее остался один ярлык – интерфейс на роговице глаз, которые упорно продолжают что-то там выражать.
Всё просто и бесполезно. Пойду съем яблоко, что ли.


Весной. В голове орут тысячи пьяных соловьев. Все звезды вселенной заглядывают...