Буковки

Когда читаешь твое письмо - буковки врезаются в душу... Скажете - слова?.. Нет, слова отрываются от бумаги и летают вокруг вас, то ли есть они, то ли нет, что они значат, что имелось ввиду?... А вот буковки...

Это как жизнь... Моя жизнь - это нечто необъяснимое и необъятное... Жизнь похожа на слово, и у каждого это слово свое... Каждый миг мы выбираем следующую букву, как поступить... И из букв-поступков складывается жизнь...

Трудно не ошибаться, невозможно не ошибаться, важно вовремя исправить, одуматься... Меняешь всего одну буковку, и изменяется смысл всего слова. Какая катастрофическая значимость.

Буковки - маленькие и большие, прописные и печатные...

Колят уголками, острыми льдинками, вонзаются неотвратимо... Леденят, парализуют мысли, отнимают способность и желание чего-либо...

Обволакивают теплом, лаской, баюкают... Успокаивают, усыпляют бдительность... Завораживают...

Искорками сияют, огнем пылают, слепят и радуют, восхищают и поражают...

Стонут, умоляют, шепчут то обессиленно, то нежно, зовут, манят...

Расплываются в глазах, раскачиваются, неуверенно меняют форму, слезятся, умирают...

Буковки!.. Стайками залетают в душу, оседают там, покачиваясь на волнах... Что они принесут тебе? И с чем вылетят эти стайки обратно? Смогут ли преломиться, просветлеть, просиять, наполниться радостью?.. С тем, чтобы выплеснуть это из тебя к людям, и счастливыми, звенящими стайками разлететься из тебя?

Меняешь одну буковку, и меняется смысл всего слова... Какая катострофическая значимость...