Дневники-часть 3. Глупая смерть

Я перестала писать, когда поняла, что хочу есть. Что замерзла и хочу курить. Я хотела выйти из палаты к дежурной или поймать проходящую мимо медсестру, но дверь была заперта. Я постучала. Никто не обратил внимание. Я стал бить ногами по двери, мне нужно было выйти! Никого.

Стас подошел через 20 минут, он, как обычно, поинтересовался как мои дела, запретил мне курить и закрыл дверь снаружи. Он больше меня не хотел. Он больше не хотел, чтобы я была у него в кабинете, он просто не хотел ничего связанного со мной. Почему?! Боль и обида грызли меня изнутри. Я почти любила его. Он был самым родным здесь. Он был единственным, с кем можно было разговаривать.
Я плакала, слезы жгли лицо, волосы прилипали, горло пересохло, губы обветрились.
***
- Тебя переводят – это Стас
- К-куда?!
- В другую больницу –он выглядел поникшим – Я не могу больше продолжать лечение
Его слова отдавались у меня в голове эхом, то ли от того что я реко проснулась, то ли от неожиданности.
- Зачем?
- Лечить.
- Я не поеду… - я решительно встала
- Я сам тебя довезу, собирайся…
- Хорошо – я была слаба. Слабее чем он. Слезы начинали капать. В последнее время я много плачу.

Он пришел, забрал мою сумку взял меня за руку и увел к своей машине. Двери он больше мне не открывал…
***
В машине я спрашивала у него, куда и почему меня переводят, почему он больше меня не завет в свой кабинет. Он молчал. Он не обращал на меня внимания, будто меня не было рядом.
Я опять плакала, но уже громко, почти истерировала, когда он повернулся и я увидела его глубочайшие голубые глаза, они искрились, только забавные чертики куда-то пропали. Мне так хотелось его, хотелось целовать его, я хотела секса, сейчас, здесь. Я резко притянула его к себе и начала целовать, он отпихивал меня, в перерывах между поцелуями говорил что это опасно… Вдруг произошел удар, машину стало крутить. Я слышала скрип. Чувствовала запах бензина. Стас молчал, из его виска шла кровь. В какой-то момент я поняла, что вижу его последний раз, а дальше темнота…

***
Нет, это не был мой очередной обморок. Это было что-то особое. Я не ходила по длинным белым коридорам, как ходят все умершие. Я сидела в метрах пяти от горячего Хаммера и смотрела, как уносят труп. Труп Стаса. Труп моего мужа. Я убила его своими руками, когда он отчаянно пытался помочь мне. Я убила его, находясь в непонимании происходящего, зато, теперь хороня его, я полностью осознаю произошедшее.
Я пишу дневник, теперь я помню все до мельчайших подробностей, к сожалению :" Дверь. Я нажимаю на звонок. Никто не открывает, тогда я звоню еще раз. На лестничной площадке тихо только соседская собака то скулит, то лает перед дверью. На улице звуки сирены. Это "Скорая". Эти звуки привычны для меня. Наш сосед наркоман. Однажды он предложил попробовать, только раз, потом еще, и еще… Его опять увезут в больницу. Он моложе меня на 10 лет. Ему 22 года. Он живет всю жизнь за деньги родителей. Он никуда не стремиться.
 Шаги. Он стоит передо мной.
Без слов открывает дверь и указывает рукой в сторону длинного коридора, словно приглашает. Я прохожу в спальню. Где-то на столе лежит оставленная мною книжка, обтянутая коричневой кожей, это дневник, за ним я и пришла. Комната в запущении, пыль, пустые бутылки из под пива, грязные женские трусики, разодранный «Chip», зарядное устройство для ноутбука, разбитый бокал. Вчера здесь была вечеринка, обычная наркоманская вечеринка, с героином, коксом и прочей наркотой. Здесь была куча полуголых девок, подвыпивших парней и пустых бутылок. Я не очень понимаю, зачем нам с ним эти вечеринки. Где-то вдалеке на полу лежит одеяло, наше с ним одеяло, когда-то наше. Я подхожу и инстинктивно поднимаю его, вижу пакет с белым порошком, это наркотики. Поднимаю его и сжимаю в кулаке. Это доза, мне ее хватит на неделю. В углу валяется рамка с нашей фотографией. Стекло разбито. Фотография разорвана. Я сжимаю в руке пакетик, смотрю на него, он стоит, сложив руки на груди, и молчит, качая головой и показывая свое неудовольствие. Ему не жалко потерянных отношений. Он прекрасно знает, что виноваты мы оба. Мы каждый не признаем своей вины. Пусть. Пусть будет так, пусть молчит. Я ухожу.
- Пока – сказала я. Он промолчал. Как только я переступаю порог, дверь за мной захлопывается.
 Я доезжаю до дома по привычному для меня маршруту. Вхожу в квартиру. Сажусь на диван, рассыпаю пакет с наркотиками на диван. Злюсь. Разбрасываю вещи. Звоню Илье. Не поднимает. Звоню еще раз. Мне нужен секс, мне нужен разговор по телефону. Поднимает, сонным голосом спрашивает как дела и приглашает к себе. Выхожу из парадной, ломая на ходу каблуки…Я приезжаю. Он встречает меня на погоде нагой, прижимает меня к себе прямо в шубе, потом срывает одежду и тащит в постель. Через пару часов я лежу на груди Ильи, мы тихо беседуем о проведенном совместно времени. Нам хорошо вместе, мы понимаем друг друга с полуслова. Где-то на полу, в кармане вибрирует мой телефон.
- Подними трубку
- Не хочу, это по работе
- Алина, он не перестанет – лукаво улыбнулся он
- Хорошо
Я встаю, нахожу телефон, номер не определился, это по работе, мысленно успокаивая себя, поднимаю трубку. Нет, это Он. Это – Саша. Он говорит что-то не внятное, то ли кричит, то ли уговаривает меня понять его. Он говорит, что знает, что я сейчас с Ильей, он не ревнует, нет, он кричит, что мне необходимо выбрать, одного из них. Я плачу, слезы стекают по лицу.
- Алина. Кто это? – Илья, не понимая, смотрит на меня
- Это он…
Илья начинает кричать, он хочет, что бы я разобралась с ними тремя, он припоминает мне и Мишу, и Сашу. Я кричу. Я подхожу к кровати и швыряю все на пол, рву простынь, кидаю телефон об пол, одеваюсь и убегаю.

Я смотрю в зеркало, тушь растеклась, волосы выбились из косички, глаза опухли. Я пощипала себя за щеки, подкрасила глаза, надела свежее белье и позвонила Мише. Миша – мой друг. Моя бывшая любовь, а ныне друг. С ним все было решено еще 4 месяца назад.
После долгих гудков Миша поднимает трубку, он соглашается заехать за мной. Мы приезжаем на вечеринку к Ане, это моя подруга.
Я увидела Илью. Из его руки торчал кусок бокала, и ручьем текла кровь.
- Что случилось, Аня?
- Все, все разошлись, танцуем – это Стас
- Идиот, он смотрел на то, как ты танцуешь с Темой, и раздавил бокал. Сделай что-нибудь, Алин!
- Илья, идем – я взяла его за руку
- Отвали от меня! – он выдернул руку
- Я сказала, пошли – спокойно сказала я
- Шлюха продажная! – на это я уже отреагировала хорошей пощечиной
- Ублюдок!
- Шварь!
- Илья пошли в комнату, не устраивайте концертов, на глазах друзей - Стас, сказав это, схватил Илью под руки и потащил в дом.
- ****ь продажная….Сволочь.., сучка мелкая – все это было в мой адрес
- Скотина!
- Успокойтесь! – закричала Аня захлебываясь в истерике. – ВСЕ! ХВАТИТ! – Успокойте их…
Я убегаю, сажу в машину Миши уезжаю к себе, он простит за машину, он поймет. Я приезжаю, ставлю машину на стоянку, вхожу в парадную. Здесь тихо. Где-то с потолка падает каплями вода. Лампочка перегорела. Слишком тихо для оживленного уголка в Питере… Я останавливаюсь, достаю мобильник ,и вдруг меня швыряют на бетонный пол:
- Убери руки!
- Молчи! – чьи-то руки сжимали мое горло
- Отпусти меня – я начинала задыхаться, мое лицо было уткнуто в подушку, дышать становилось все тяжелее, кажется, я сейчас умру...
- Убери свои грязные руки от нее – чей-то голос позади, глухой удар, женский визг, тишина.
Я вырываюсь и убегаю к машине. К черту мобильный, к черту все. Главное добежать до машины. На улице тишина, я стою по середине дороги, вдали мелькают огни фонарей, вот приближается те 2 фары, которые пугали меня во сне на протяжении многих лет. Боль, удар, смерть. Глупая смерть"

Конец.