Пустота

Пустоту надо чем-то заполнять. Вот только получается так, что на то место, куда
когда-то помещалось определенное количество чувств и мыслей, теперь уходит в
десятки раз больше. Ты как пчёлка перелетаешь с цветка на цветок, собираешь эти
крохи, отмерянные тебе судьбой, кидаешь в зияющую пустоту и всё. То есть совсем
всё. Ничего дальше не происходит, всё по новой. Но там же должно быть дно! У
всего есть конец! У всего кроме вечности, но глупо было бы думать, что в тебе
живет она. Поэтому шарахаешься от неосвещенных улиц и парадных. Поэтому,
оставаясь одна ночью, включаешь свет во всей квартире, все телевизоры и
забиваешься в самый дальний угол коридора. Заставляешь себя верить, что ты
держишь свою пустоту под контролем, в рамках. Что это она живет в тебе, а не ты
в ней. Что вот-вот ты её заполнишь и заживешь. Но она накатывает и накатывает.
Судьба, уже понимая, что дело конченое, дает тебе всё меньше и меньше
возможностей, храня их для тех, кому ещё можно помочь. Кому-то ещё можно.

Зима 2005 - 2006