Это произошло неожиданно

Это произошло неожиданно. Он просто ушел в ночь и не вернулся... Кто-то обещал ему светить, и днём и ночью... И он оказался слишком чувствителен к этому кому-то, а скорее к этим словам, обращенным к нему в одном письме. Причём всё было написано в стихах, замечательных, чувственных, достойных по-моему настоящих "больших" (не употребляю термин "великих", заметили?) поэтов. Ему говорили, что любят его. А поскольку это была девушка, он особо проникся к ней доверием. Даже какой-то уверенностью, что они будут вместе. Нельзя сказать, что он уж так сильно верил в союз. Но верил... Каждый день он думал как-бы ухватить свободную неделю, и приехать к Ней через далёкое расстояние. Да, у одиночеств расстояния всегда далёкие. И всегда безнадежно напоминающие сужающуюся соломинку. Она первая написала, что "полюбила". Несмело, почти иносказательно. Но то была она. И он читал её стихи и плакал - такое доброе, умное и талантливейшее существо обратило на него внимание. За что? Действительно за что... Неужели за его мрачные коридоры затворнической души, из которых теперь ему уже и не выбраться? Она писала ему, что разлглядела за всем этим свет... наивной и доброй души... Но накого он направлял этот скрытый свет "садящегося" фонарика? На неё ли? Наверное, он сам не знал куда... Куда-нибудь, чей образ бы сиял талантом... Он написал ей несколько десятков стихов. Но разве ему было сложно сделать это? Отнюдь. Стихи писал и раньше он. Но были все они другими - мрачными и злыми. Теперь опять такими будут , вот беда. А врочем, ведь он в ночь ушел - и не вернулся. Быть может, пишет где-то там - на кладбище, в чужой могиле тихо прячась...

Люди РАЗГЛЯДЫВАЮТ любовь, даже если её там нет и близко. А её нет и близко. Нигде. Всё компромисс оглядок на других. Всё компромисс с своим инстинктом пола.

06 АВГ 2006