Звук волынки или семнадцатая страница

 Триста шотландских стрелков с волынками. Я сидел и мечтал. Мечтал, что иду в строю среди рослых парней в килтах. Иду и излучаю чудную музыку гор.
- Эй, Антон, принеси что-нибудь из детективов, - голос вернул меня на планету.
- Что? – разговаривать с моим начальником, всё равно, что кричать через стекло окна электрички.
- Не сиди, книги неси сюда. Детективы просит человек, - заведующая в толстых очках была похожа на сову из старых добрых сказок, но её внутренний мир был из современных ужасных триллеров.
- Какие именно надо? – триста шотландских стрелков одновременно презрели меня за безропотное подчинение перед этим ужасным творением природы.
- Да штук десять возьми, тут разберёмся, - какая-то она сегодня подозрительно спокойная.
 Я принёс ровно десять детективов в разных переплётах. На меня с обложек стреляли, бросались с ножами или просто смотрели суровые мужики и соблазнительные красотки. Посетитель, на модный манер клиент, долго выбирал, что именно ему взять с собой.
- А поновей, ничего нет? – казалось, что всё, что хотел от жизни сейчас слесарь из второго пекакоксового, был простенький детективчик, под который можно будет мирно уснуть.Он зашёл в библиотеку после смены в цеху. Вид у него был разбитый, вонь его пота напоминала кислую вонь варящейся говядины.
- Давно ничего не завозят, но есть много исторического, - я не врал, заводская библиотека изрядно оскудела, а книги серьёзно истрепались.
- Ладно, давай уже что-нибудь, - сам-то я в библиотеке, из принципа, ничего читать не брал. Купил как-то на рынке старенькую книгу, а потом менял их за рубль.
 Зал опустел, я закрыл глаза. Триста шотландцев в один миг заиграли для меня чудесную реку звуков, и внутри поднялась волна, уносящая меня в страну, такую далёкую страну.
 Меня здесь не было. Меня не было здесь никогда. Я никогда не учился на архивариуса, я никогда не работал в этой библиотеке, а девушки никогда не смеялись надо мной, узнав, что у меня за профессия. И никогда я не знал этой страшной женщины в толстых очках, которая уничтожает мою душу своей семнадцатой страницей. Я всегда был в строю отважных шотландцев, готовых в любую минуту умереть за своего короля, только по одному его слову. Я рождён был служить своему королю, а не проставлять штампы библиотеки на семнадцатой странице.
 
 Я вошёл в библиотеку походкой победителя, и мой клетчатый килт казался мне абсолютно привычной одеждой. Широко расставив ноги перед столом заведующей, я неловко, но очень гордо заиграл на волынке.
- Тебе чего не хватает? – женщина откровенно не знала, что ещё можно спросить.
- Мне нужна революция! – взяв с ближайшей полки первые попавшиеся книги, я начал вырывать семнадцатые страницы.