Легенды второго городского кладбища. Часть первая. Мечта

 Тихое… совершенно тихое место… лучи солнца никогда не проникают в эту часть города. Серость, сплошная серость или тьма… Ветер играет пожелтевшими листьями, непонятно откуда взявшимися листьями, ведь деревья тоже мертвы, как и все вокруг они пропитаны смертью и спокойствием… вечным спокойствием… На лавочке у могилы сидит слепой художник и что-то рисует… глухой музыкант играет у входа и его заунывный мотив как бы заставляет пробегающих, несущихся подальше от скорби людей кидать ему звенящее серебро монет. И так весь день… Вот еще один лист упал из рук художника. «Опять потерял…» - тихо, тихо подумал он, чтоб никого не потревожить.
 А потом стемнеет, и они оба уйдут оттуда… и вот тогда там начинается жизнь, вернее смерть, а впрочем, не важно…
 На третьей аллее тишина, семья Коломейцев пьет чай на могильной плите дедушки, да, вот, кстати, и сам дедушка дремлет у гранитного камня соседней могилы, что он за день не выспался что ли?! Ангелы, стоящие не далеко от входа, как бы просыпаются ночью…
Анечка просыпалась позже всех – ее просто некому было будить… ее никто не воспринимал, даже ее могилка, покрытая белыми цветочками, находилась поодаль от большого массива могил кладбища. Единственным из обитателей этого места, следящим за каждым ее шагом, был Наблюдатель. Вечером, когда все только начинали просыпаться, он усаживался на фонарный столб недалеко от 3-ей аллеи, и следил, чтобы мир мертвых, ночной мир, как можно меньше пересекался с миром живых – дневным. А ночью в кладбищенской беседке он пил водку, самогон и другие алкогольные напитки с домовыми из соседних домов и чертенятами, поднимающимися к ним на лифте из самого ада. Знаете ли вы, что такое огненная вода? Вы наверное подумали, что это виски, нет это не это американское пойло. Огненная вода – есть только в аду, там ее готовят грешники-пивовары. Ощущения, когда ее пьешь неописуемы.. А коньяк настоянный на душах? Но больше всего наблюдателю нравился самогон, настоянный на яблочных корках или картофельных обрезках, который умели готовить только домовые нашего города. Незабываемый запах тепла исходит от этих напитков.
 Анечка каждый вечер бродила по тропинкам кладбища, как маленький вечный странник, пытаясь найти себе занятие в этом скучном и мрачном месте…
 Сегодня она довольно рано проснулась. Просто ей надоело спать. Да, и, тепло слепого художника, которое она постоянно чувствовала, не давало ей покоя. Она вскочила, будто бы что-то напугало ее и побежала к лавочке, где буквально час назад сидел тот самый слепой художник. У нее было много его рисунков, она собирала их, складывала, рассматривала и прятала подальше от остальных.
 Легкая копна золотых волос развивалась от ветра, ее кудри как стая птиц разлетались во все стороны. Маленькие ручонки вцепились в белый листок, который одним лишь уголком уже лежал в луже, Анечка побежала к своей могилке, прижимая листок, который был почему-то ей так дорог, к груди.
Спрятавшись за куски гранита, бывшие когда-то захоронениями, Анечка оторвала от сердечка листок и посмотрела на странный рисунок. «Как? Как это возможно?» - промелькнуло в мозгу и чистые капельки слез начали падать на рисунок. Она не верила… она не могла поверить в это! Ощущение счастья, страха и чего-то еще разрывало ее душу, сердечко стучало все быстрей. Она прикрыла глаза и еще раз посмотрела на рисунок.
 - Это не возможно! – вскрикнула она, и ее звенящий детский голос разорвал, разрушил тьму ночного кладбища.
 Да, там была нарисована она, вечный светлый ребенок с легкими кучеряшками и большими светлыми глазами. Если бы он задержался хотя бы на час этот слепой художник, если бы он не уходил так рано, она бы спросила его - как? Зачем? Почему? Это ведь так больно… неизвестность.. сплошная неизвестность повсюду…
 Наступило утро… А Анечка все сидела и не хотела уходить… Холодное осеннее утро… Ей хотелось спать, она просто сидела сжав в своих маленьких детских ручонках листок бумаги с ее собственным портретом.
 Она решила ждать слепого художника, узнать откуда, откуда же он знает как она выглядит, ведь ее никто из живых уже так давно не видел… Да вообщем и не смог бы увидеть.
 Солнце поднялось уже высоко… наступил полдень и лучи пробивались сквозь кроны мертвых деревьев…
А он не пришел.. он не пришел сегодня.. не прейдет завтра… он никогда больше сюда не вернется.
 Жизнь, ой вернее смерть, да и не совсем смерть что-то между, начала налаживаться. Но Аня ждала, не покидая надежды, что художник вернется и опять будет сидеть на лавочке и рисовать. Листок со своим портретом она прижимала к груди – он всегда был с Анечкой, она никому его не показывала… и ждала…
 Годы шли… утекали как вода сквозь пальцы ребенка, пьющего воду из ручейка… осень сменилась зимой, а она весной.. летом… но он не приходил, не приходил совсем.
Анечка начала замечать за собой странности, она будто бы росла, взрослела, становилась похожей на девушку – Она за 60 лет привыкшая быть ребенком… вечным маленьким ребенком! А тут такое!? Может во всем виноват этот злосчастный рисунок: маленькая девочка в белом платьице, держащаяся за могильную плиту покрытую белыми цветами: весной – ландышами и нарциссами, летом – астрами, а осенью – большими дикими цветами, названия которых Анюта не знала… Через пять ле6т изменения в Анечкином облике заметил бы даже слепой: высокая, красивая голубоглазая блондинка, с каким-то мертвенно бледным лицом и вся в белом…
 В один из осенних дней Анна сидела на камушке рядом со своей могилой и что-то писала угольком на рисунке, когда-то забытом художником. ЕЕ одиночество прервали звуки настолько знакомые, что он чуть не подскочила – играл тот самый глухой музыкант, он играл мелодию, которую каждый житель кладбища слышал по тысяче раз… это значило, что кого-то хоронят… Дождавшись вечера Анна пошла к свежей могиле познакомится с новым гостем… Немая сцена, шок.. она не ожидала его здесь увидеть… слепой художник перепуганными глазами смотрел на Анну.
 - Ты мне снилась. Я тебя ждал всю свою жизнь… - только и сказал он.