Он

Время по паспорту приближалось к шестидесяти, а жизнь всё никак не начиналась. Его когда- то привели нарядные родители в школу, оставили и ушли. С этим чувством всю дорогу и шел. Интересно было понять как это всё вокруг работает. Как функционирует. Кто, куда, зачем. Система какая? Он думал, что поймет всё, разберется, вот потом жизнь и начнется. Но не складывалось. Учился. Работал. Придумывал механизмы разные. Интересно- то как устроено. Разбираться сначала сложно было, потом варианты начали появлятся разные, возможности. Взаимозаменяемость открылась. Шире смотрел, больше видел. Системы сложные под силу стали.
А жизнь не начиналась. Ждала, наверное. Он женщин еще любил красивых. Недолго только. Захватывающе. Разбирался, ковырялся. Механизмы, как и женщины ломались, приходили в негодность, устаревали. Он новые придумывал. За что премию дадут, похвалят, за что под дых- больно. Дети радовали, иногда рождались. Даже внук появился. Его именем назвали. А жизнь всё медлила. И так чтоб на полную катушку, без оглядки и страха- никогда. Всё не хватало чего- то. Важный элемент выпадал, причем выпадая из системы, становился важным. Жизненно- необходимым. Она и медлила. Не начиналась. Потом в больницу случайно попал. Врач красивая такая, видная.
- Рак, - говорит. Он оторопел сначала, испугался. Минуты две молчал, анализировал, как дальше будет. Потом собрался с силами, спрашивает:
- И что, милая? А жить- то сколько еще смогу? Начнется она когда- нибудь!?
Посмеялись, с врачем- то. Ужинали потом. А жизнь отдавала только глухой болью в боку, так и не начавшись. Он и ждать перестал. Мудреть начал. Всё равно ведь, кроме завтра ничего не наступит. Главное, чтобы завтра пришло, а там разберемся. Поковыряемся.