Дорога

Передо мной дорога, серая, мокрая от дождя, заасфальтированная. Таких дорог много. Она, как и все остальные, такая же скучная. В ней нет ничего интересного, примечательного. Я иду по этой дороге уже час, а может, день, месяц, год... годы, не помню… вышагиваю в такт своему сердцу. Идет мелкий, промозглый осенний дождь, тоже ничего не значащий.
 Хотя, люди, то и дело, идут мне навстречу или следуют за мной, дорога пуста. Серые лица и одежды людей, слившиеся в одну большую массу, не удерживают моего взгляда. Люди, как и вся эта дорога, ничего не значат. Может, это все осень сотворила со мной злую шутку? Пройдет день и на небе не будет туч, деревья, и дома, и люди высохнут и вокруг запахнет осенними цветами… Но дорога останется! Серая и никчемная.
 Асфальт тяжело разрушить, иногда его пытается растопить лето своим жарким солнцем, но сейчас осень, а потом будет зима со своими холодами-морозами и пасмурными днями. Никакой надежды на солнце. Дорога покроется снегом, потом льдом. А я так и буду следовать ее поворотам, скользя, падая, больно ударяясь об лед, получая травмы типа перелома, если повезет – просто ушиба.
 А впереди будет туман, или дома, а, может, толпы людей… Будет много дорог и много таких же, как и я, вышагивающих в такт своему сердцу.