Дождь

Я плачу только когда идет дождь. Говорил мне один философ, что в слезах есть
что-то от наслаждения. Не понимала я его.
Итак, я наслаждаюсь только когда идёт дождь. Он стучит в окно, просится в тепло,
ведь ему одиноко и холодно. Ему больно. Представляете, он падает вооон оттуда, с
самого верха и об асфальт. Больной, сумасшедшей головой об асфальт. Не всем
везет упасть на щёку какого-то потерянного в этой осенней ночи человека. Именно
для того чтобы осчастливить хоть немного капель я надеваю пальто, я выхожу за
порог, мимо никто не идет. В дождь никто не идёт мимо. Все идут куда-то, никто
кроме меня не стоит, но никто не идет мимо. Все идут в дождь.
Все ушли в осень. Я ещё где-то в лете, у меня ещё не прошел задор ночных
посиделок и разглядывания звёздного неба. Между прочим, наслаждаться в звёздный
дождь ещё проще. То самое щемящее чувство в груди подталкивает к этому. Там, на
спине, под лопатками нестерпимо чешется – заживает. В это раз заживает из-за
того, что отрекаются любя. Отрекаются, а потом в каждом прохожем новая симфония
воспоминания. Отречение – воспоминание. Следующая станция отрицание…
Открываю форточку, и врывающийся запах умирающей природы, затрагивает струну
там, в глубине воспаленного сознания. Там есть что-то, но не вспомнить. Не
увидеть, слишком далеко запрятала. Сама ли?
Очень много, слишком много в этом мире происходит без нашего ведома, но
последствия происходящего прямым образом отражаются на нас. Разве это честно?
Нет, зато правда. Слишком часто честность заменяется правдой…
Обидно

Осень 2005