Стук зонта-трости по мокрому тротуару или когда-то давным давно

Когда-то очень давно, а может быть, и вовсе недавно, жил человек (впрочем, он, взможно, жив и по сей день), который каждый вечер выстукивавал мелодию Ушедшего Времени по мокрым от слез неба тротуарам...
 
 Он любил гулять один, или, наверное это будет более точное слово, в одиночестве. По-крайней мере, он думал, что любит гулять именно так. Когда-то очень давно, возможно, слишком давно, он убедил (как он думал в тот момент, был вынужден убедить) себя в том, что любит эти одинокие вечерние прогулки. И у него почти, да нет, точно получилось. Тогда, как ему казалось, это был единственный шанс выдержать. И все же это было не более чем еще одной устойчивой иллюзией, бережно созданной им о себе самом для себя самого. Иллюзией с которой каждый день спорил незаметно и неизбежно проникающий в его дом вечер.
 В те вечера, когда этот спор становился невыносимым, он одевал пальто, брал с собой черный зонтик-трость, и выходил в темнеющий ночной мир. Это были прогулки под руку с вечным и мудрым Одиночеством и, изредка, с призрачной и сочувственной Надеждой. Это были прогулки по им же выстроенному Лабиринту Памяти и Скорби. И он изо всех сил пытался скрыть от себя(и у него это неплохо получалось иногда), что выходит каждый вечер на прогулку потому, что все еще надеется встретить кого-то, кто точно также каждый вечер выходит на встречу Ночи, дабы побродить с успевшим стать слишком родным Одиночеством и, может быть, с Надеждой, становящейся день ото дня все более бледной и тусклой, но все же не менее дорогой и важной.
 И, да, он почти верил в то, что действительно любит гулять один.