Скажи жизнь

Сначала представьте себе: в пустоте старинная лестница,
каменные ступени, потёртое дерево перил.
Кое-где в лестничных пролётах разрослись
лианы и тропические цветы.
Лестница выходит из тумана
и уходит в такой же туман.
И над всем этим,
то и дело скрываясь за тучами,
горит чёрное солнце.
По-моему, красиво.



 Скажи: «жизнь».


 Внизу туман.
Солнце ещё не взошло.
Я поднимаюсь по странной лестнице.
Правая её половина старинная, обветшалая. Сыплются с деревянного поручня кусочки облупившейся краски, рука неуверенно скользит по шершавой поверхности. Левая половина – модерн, хайтэк. Так, как будто два мира разделены невидимой преградой.
Лестница качается. Ступени готовы вот-вот уйти вниз, рухнуть в черноту под тяжестью моих ног. Я поднимаюсь. Грубые военные ботинки рождают гулкое эхо.
На одном из пролётов я вижу подобие комнаты.
Граффити на стенах, старинные фотографии, разбитые бутылочные стёкла изумрудами рассыпаются в полумраке.
 - Что это?
 Голос отвечает мне:
 - Это уголки памяти. Здесь собранны кусочки душ умерших людей. Их индивидуальности. Тех, что боролись, и не смогли победить.
Не дошли до конца в этой войне.
Мой невидимый проводник, кто ты?
Я иду по ступеням, выше.
На другом этаже передо мной сложная и красивая конструкция из растений. Мелкими фиолетовыми бутонами, напоминающими незабудки, цветут лианы. Цепкими корнями впиваются в стены, подтачивают дряхлеющий из года в год камень. Это место женственно чрезвычайно, до удушья. Оно разливается теплом в животе, ладонях, сердце. Зовёт сделать шаг – и остаться. Ароматы сирени, ирисов, оттенки мёда и дым костров – тысячи запахов весны застыли здесь. Ждут путника, единственного путника, меня.
Я чувствую, что зацепилась сапогом за лианы и травы. Пытаюсь поднять ногу, и вся конструкция кренится. Лестницы, перила, камни, пожелтевшие листки прошлого – всё откликается на мои неловкие движения. Я не могу долго здесь стоять, иду дальше. Я уверена, что выпутаюсь, ничего не сломав. Было бы слишком горько причинить боль красоте.
Я иду вверх по ступеням. От неисчерпаемого простора и высоты дрожат колени, кружится голова. Я иду вперёд.
За тучами встаёт чёрное солнце. Тучи дышат, пульсируют,
готовые или расплакаться горьким дождём, или раствориться в одночасье.

 Впереди туман.



«Авторство этого мира»
 принадлежит женщине с именем Таисия,
она видела его во сне.
И, пожалуй, ещё одной женщине,
о которой я думаю сейчас.