С est la vie

Hide behind an empty face
that has too much to say
Cause this is just a game
(с) 30STM

Я закрываю глаза и понимаю – я могу без тебя.
Нет. Чего-то просто больше нет.
Мне не интересно.
Мне скучно.
Мне мало.
Мне душно.
Ты слышишь? Мне. Я не хочу знать, что ты думаешь.
Я и ты – это уже что-то разделенное союзом «и».

Смотришь мне в глаза. Пытаешь поймать мой взгляд, коснуться моей руки. Обратить на себя внимание. Ты чувствуешь - я не с тобой. Я далеко мыслями и чувствами.
Мне предстоит сказать тебе то, что ты вряд ли хочешь услышать.
Твоя рука все-таки накрывают мою – я не успеваю отдернуть. Теперь уже поздно. Зачем пугать тебя резкими движениями? Я потерплю. Нет, мне не неприятно, мне безразлично.
 - У тебя опять холодные руки. Ты замерзла?
Мальчик мой… нет, уже не мой. А разве был когда-то? Ах, да, было несколько абсурдных минут, когда так казалось. Когда я смотрела на тебя с широко закрытыми глазами. Когда я в очередной раз сказала хочу, но не смогла ответить зачем.
Так вот, мой маленький сказочный принц, они у меня почему-то всегда холодные. Врачи бы сказали, что это болезнь. Враги бы сказали, что холод идет от моего сердца. Сколько людей – столько и мнений. Что ж, оставим это на их строгий и несправедливый суд.
Зачем я пришла? Не легче ли просто не брать трубки, не звонить? Ты молчишь и хмуришься. Такие разговоры начинаются с глупостей, с шуток, с потерянных улыбок, которые постепенно переходят в молчаливое ожидание неизбежного.
Почему мы не на столько глупы, чтобы просто любить тех, кто любит нас?
Почему этого просто недостаточно?

Может это звучит глупо, но тепло твоих рук обжигает. Слишком горячо. Как раскаленный песок, как обогреватель. Его нельзя коснуться. Невозможно терпеть.
Я мягко, но настойчиво высвобождаю руку.
 - Тебе же холодно, - в глазах тоска, в голосе надежда.
И я знаю, о чем ты думаешь. В твоей голове напряженно бьется мысль, что я не справедлива. Но кто же виноват, что ты не можешь согреть меня? Неужели я?
Но я молчу. Это лишь мысли, которые я не хочу выпускать на свободу.

Разбирая чужие ошибки, начинай с себя. Я не ангел. Правда.
Я скажу тебе больше – наверняка мы одинаково грешили, часто врали и не стремились понять друг друга. И моих проколов было не меньше.
Просто ты еще не хочешь отпустить меня, а значит готов прощать. И укор твой будет лишь в глазах. Вот как сейчас.

Зачем я пришла, если не собираюсь высказать тебе ничего из того, что думаю.

Мы так редко бываем искренними даже сами перед собой, не то, что перед кем-то.
Легче отыграть все как в кино, как спектакль. Посмеяться, поплакать на камеру, театрально вздохнуть, и одевая маску вселенской скорби прошептать: «Прости, но ничего не получится, потому что…» а дальше глупая причина. Почти извинения. И так мало людей решаются просто сказать «не мое». А дальше? Рука на плечо, взгляд в глаза, чуть виноватая улыбка – такая мишура. И это постоянное – останемся друзьями?
Да, конечно, - машинально в ответ.
И разойдясь, уже позже, в толпе, спускаясь по эскалатору в подземку или захлопывая дверцу такси, мы оба будем знать, что мы друзья, лучшие друзья в мире, которые больше не встретятся, не созвонятся, не спишутся по sms. Никогда.
А зачем? Чего мы боимся? Холодного чужого голоса? Или наоборот, надежды на другом конце трубки? Чуть взволнованного с придыханием: «Ты?» и чуть застенчивого, но со всей душой: «Как дела?»
Ничем не оправданной надежды в голосе? Легче ведь просто не звонить.

Это всего лишь слова, что бы сказать прощай. Целый монолог – набор слов – ничего не значащий для обеих сторон. Стандартный конец, как у тупой голливудской комедии. Только там почему-то всегда хэппи-энд.
Его можно запатентовать и продавать. Ведь каждый хоть раз говорил такое.
Потому что все остальное звучит еще глупее. А это как крошечный огонек несбыточной надежды. Просто маленькая ложь во спасение. Которая все равно не спасет. Потому что это лишь тень чего-то счастливого, чего уже никогда не произойдет. Потому что это просто шаблонная ложь. К ней уже так все привыкли, что она стала частью выдуманного характера каждого.
Да, мир болеет шизофренией. Болеет тяжело. Но болеет осознанно.
Знаешь ли ты меня, незнакомец, сидящий напротив? И знаю ли я тебя?
Я улыбаюсь – если я спрошу это вслух, ты сочтешь меня ненормальной.
Но ведь я все равно не скажу этого, так что если тебе просто нравиться моя улыбка – посмотри еще раз. Я не знаю, увидишь ли ты ее снова. Но я точно знаю, мой родной незнакомец, мы никогда не узнаем друг друга до конца… тогда зачем мы друг другу?

 - Прости, но ничего не выйдет… - разговор начался.
Накатанная дорожка. Ничего нового. Ничего личного. Ничего искреннего.