Размышления окололитературной крысы

Иехх…
Забавная штука - жизнь. С кем только не сталкивает. Чем больше круг общения – тем больше эмоций. Многообразие характеров, манер, линий поведения столько, что не перестаёшь удивляться. Нет-нет, да и вылезут глазки из орбит… Это так… По жизни…
Но, вот что странно… Как только речь заходит о литературе - все грани любой личности любой степени образованности, интеллекта, эрудиции (речь не о специалистах филолого-лингвистической нивы – уточняю) сразу нивелируются до среднестатистического обывательского мнения: писать может каждый дурак. Получается, что, научившись читать и выводить каракули на листке в косую линейку можно браться за создание литературного наследия?
Что не запрещено, то разрешено. Значит – можно. Только вот… результат будет…(М-м-м…… э-э-э… как бы помягче сказать? Ну, вы умные… Сами словечко подберёте.) Я вот нашла для себя приемлемое словосочетание: ниже ожидаемого. И намного ниже, отмечу.
Как это происходит? Очень просто. Человек, натолкнувшись на некое рифмованное нагромождение в сети, для удобства восприятия названное «стихотворение» или «высокохудожественный текст», решает: «Я тоже не лыком шит/шита!» И… понеслась душа в писательский рай. Создав пару-тройку «нетленок», быстренько регистрируется на мало-мальски известном литературном ресурсе. И, с пылу, с жару, горяченькое (зачастую сырое, вопреки известной идиоме: горячее сырым не бывает) выкладывает на всеобщее обозрение. При этом гордо объявляет друзьям и знакомым, что «публикуется в сети». И плевать ему, любимому, что, удовлетворив свое любопытство к новому имени, читатели не возвращаются в его вотчину (на страницу, сайт). Чихать он на это хотел. Ибо в мечтах уже давным-давно получил Буккера и Нобелевскую премию «за выдающийся вклад в мировую литературу». «Что эти букашки понимают в истинной Поэзии/Прозе?» - думает он, получив рецензию «злопыхателя» (на самом деле: грамотного критика (если повезёт, разумеется) или вдумчивого читателя). И невдомёк ему, болезному, что не бывает истинной или не истинной Поэзии/Прозы. А она либо есть, либо её нет.
Не так давно я задала вопрос одной приятной даме солидного возраста, утверждающей, что «форма в стихотворении - не главное»: «Вы кУпите машину, у которой нет ветрового стекла, искорёжены двери, нет руля, а вместо колёс – обода?» Дама сделала вид, что вопроса не было. Предполагаю, что она точно знает – такую машину не купит ни за какие коврижки. Во-первых, неэстетично. (Дама-то утончённая). Во-вторых, не очень практично. Материальные затраты на восстановление потребуются такие, что выгоднее купить новую, чем латать эту рухлядь. Но это же машина. А не собственные вирши… На которых, как в музее (почти на каждом) висит табличка: «Не трогать! Святыня!»
Думаете, я не понимаю, что намного легче принимать восторженные вопли по поводу своих «шедевров», внимать льстивым голосам, поющим дифирамбы «гению от пера/клавиатуры», чем прислушаться и без обид воспринять конструктивную критику, которая иногда встречается (к счастью!) во всемирной помойке Internet? Понимаю, конечно же. И то, что иногда люди начинают писать в силу сложных жизненных обстоятельств, тоже понимаю. И то, что некоторым это спасает жизнь – понимаю.
Я только одного не понимаю… Откуда потом берутся амбиции?
И почему, после того, как закончился очередной поэтический конкурс (речь идёт о портале ЧХА. прим. автора) и опубликованы обзоры, эти люди начинают доказывать всем (а всем ли? или только себе?), что их работа незаслуженно выкинута за пределы призовой тройки. Хочется иногда откинуть в сторону сочувствие, сопереживание, жалость и открытым текстом сказать:
Ребята, плетите макраме, вяжите, шейте; выпиливайте лобзиком разделочные доски, возводите без единого гвоздя деревянные шедевры зодчества; стройте яхты из подручного материала; собирайте спичечные этикетки, станьте филателистами, авиамоделистами и прочими «-истами»; создавайте кулинарные шедевры. В общем – займитесь чем-то более продуктивным для себя и общества. Только избавьте от многокилометровых строк галиматьи, из-за которой у членов жюри портится не только зрение, но и нервы, и (что хуже всего, на мой взгляд) характер. Или, прежде чем ломать устои поэтики - сначала постройте классический, добротный фундамент для своего эксклюзивного творчества. Обезопасьтесь от обрушения (вашей же, родной, выстраданной и рожденной в муках!) новаторской теории. Или, хотя бы, не вступайте в полемику с теми, кто понимает в литературе намного больше пресловутых «ндра»/«не ндра». И, в любом случае, не топчитесь на месте, а идите вперёд. Благо, что пока ещё есть те, у которых можно и дОлжно учиться.
Но, это только хочется сказать. И я молчу. Потому что точно знаю – не поймут, не услышат, обидятся. Не потому, что глупы. Совсем нет. Просто не захотят. Т.к. правда, у каждого, своя. А до истины (совокупности всех существующих в мире правд), как пешком до далёкой планеты…
Так что… Молчу дальше. Помолчим вместе? Согласитесь, что в тишине думается намного лучше…