Весна

Весна. Природа оживает, люди оживляются, в воздухе парят забытые за зиму надежды и мечты. Еще до наступления весны ты чувствуешь приближение смерти и очень боишься. Но ты знаешь, что изменить ничего нельзя. И снова весна, и снова ты умираешь. Ты пленник своего одиночества просто потому, что нет сил видеть радостные лица с проблеском счастья в глазах и исходить на зависть и желчь, и ненавидеть. Ненавидеть весь мир, человечество как вид и каждого в отдельности. Ненавидеть за то, что ты другой. За то, что когда-то не смог или не захотел быть таким, как они.
 Весна. Ты умираешь. Ты сидишь и куришь до боли в желудке, до спазмов и тошноты, тупо глядя в стену и мимо. Ты понимаешь, что это только начало, что будет хуже, но уже не страшно, потому что процесс начался и его не остановить. Ты чувствуешь, как твоя целостность распадается на куски, кричащие от боли, но в то же время не существующие по отдельности. Тебя нет. Ты погружаешься в пустоту, растворяешься в сумасшествии весны, в торжестве ее смерти. Тоска по несбывшемуся вгрызается в твои легкие и начинает разрывать их на части. Гнетущее одиночество засело где-то в области виска, усердно пережевывая остатки воспаленного сознания. Ожидание невозможного играет в кости твоими суставами. Безнадежность, взявшись за руку с безысходностью, высосав глаза, весело выглядывают из твоих глазниц. Ты умираешь. Ты знаешь, что это только первый раунд весны, уговариваешь себя потерпеть, но сам себе не веришь, что переживешь эту весну. Ты убеждаешь себя, мол, ничего страшного, так было и в прошлый и в позапрошлый раз, но ведь ты смог, ты одолел ее яростную атаку. Но прошлое меркнет и затуманивается, есть только здесь и сейчас. А здесь и сейчас весна, и ты умираешь. Каждое мгновение ты умираешь снова и снова, но к этому нельзя привыкнуть, потому что каждый раз ты умираешь по-разному. Времени нет, оно давно распалось на звонкие, безобразно яркие капли и злобно торжествующе хохочет над жалкой корчащейся серой лужицей в углу, которая не так давно была тобой. Весна ликует, весна триумфально празднует победу над твоей ничтожностью. Твоя тоска заполняет комнату, и кричащий ужас в панике залезает в щели в полу, надеясь спастись. Но тоска беспощадна, она поглощает его, не оставляя тебе никаких шансов. Ты раздавлен тоской, растоптан до кроваво-мозговой массы на полу.
 Ты умираешь и втайне надеешься, что этот процесс все-таки логически завершится. Тебя трясет, ты вжимаешься в угол, ты плачешь, ты кричишь, ты бьешь кулаками по стенам, выбивая много раз выбитые и затем вправленные суставы, ты проклинаешь весну, себя, жизнь… И снова бессильно падаешь на стул и тупо смотришь в стену и мимо.
 Она приходит, садится на табуретку и закуривает. Она говорит:
- Что с тобой? Опять?
Ты с болью и тоской в некогда зеленых глазах смотришь на нее и тихо шепчешь:
- Весна… ты же знаешь…
Она удивленно поднимает брови:
- Да, но сейчас ноябрь…
И ты с ужасом понимаешь, что безнадежно и навсегда застрял в одной из минувших весен.

 Весна, 2005г.