Разговор прошлого и будущего

Январь. Утро. Жизнь началась. Опять. Надеюсь в последний раз. Сижу,
смотрю в окно. Завывает ветер, пытаясь прорваться в многочисленные щели ветхой рамы.
Снежинки. Красивые. Кружатся. И падают. У них красивая жизнь, но такая короткая.
А у меня ещё всё впереди.
Как это приятно, в тепле и уюте, в начале года, сидя за заснеженным окном поразмышлять о том что будет, пофантазировать как это будет, что будет весной и летом, как красиво будет осенью; строить планы, которые никогда не сбудутся, и просто выводить на замёрзшем стекле хаотичные узоры, узоры жизни.
Пейзаж меняется. Все так заснежено. Темно. Звёзды. Я засыпаю.
Весна. Я проснулась. Мне уже 20. жизнь на самом деле прекрасна, ну уж если не сейчас, то скоро она обязательно будет прекрасной.
Теплый ветер, шум нежных зелёных первых листьев; ласковое, но не обжигающее улыбающееся солнце. Небо. Оно таким красивым бывает только весной. Воздух. Он такой ароматный. Скоро лето. Я его жду. Это ожидание всегда такое интригующее и многообещающее.
Жаркий воздух июня и мне уже 25. Где-то море, солёные брызги и свобода. И кажется, что именно лето ты любишь больше всего. Кажется, что ты понимаешь это окончательно. Весна? Ну да, красиво и не более. Но лето! Оно настоящее, реальное.
Август. Сухой, плотный, испепеляющий воздух. Мне уже 30. Жара подавляет. Ищешь спокойствия, уединения что бы лениво любоваться летом, своим летом. Вот солнце. Вот горизонт. Они идут на встречу друг другу. Глаз улавливает каждое движение этого огромного огненного красного шара. И вот его не стало. Они встретились. Кожа наконец-то почувствовала долгожданную прохладу. Ночь. Ночная жизнь. Она затягивает. Солнце утомляет. Темно. Луна успокаивает. Звёзды дразнят. Огни города. И свобода. Она всё время где-то рядом.
Утро. За окном сухая безжизненная колючая трава. Въедливая пыль. Умеренное тепло солнца. Сентябрь. Мне уже 35.
Осень для меня всегда отождествлялась с весной. Переходный этап – ты уже не там, но ещё и не здесь.
И эта стена не белая, но и не чёрная – просто тень.
Что то рядом начинает убыстрять ход, ну и что?
Уже октябрь. Мне 40. Подумаешь, завтра будет 42. Ну и что, что мне исполнилось 43? Это неизбежно, как и всепоглощающая грязь и сырость в конце октября.
Ноябрь. Конец чёрно-белого. Тень окончательно покрыла белую стену.
А огни ночного города… кажутся такими неуместными… и такими надоедливыми.
Мне 50. Что-то, по-моему, уже прошло, ну и что?
Завтра будет 1-декабря и мне будет 55, и я буду ждать первого снега, который будет последним.
Утро. Холодное. Под одеялом тепло. По-моему пошёл снег. Я слышу его тихое движение за окном. Снег… или это мои седые волосы? Ведь мне уже 60.
Кухня. Зажгу одинокие свечи. Налью горячий шоколад и закутаюсь в тёплый пуховый платок.
65… Скоро новый Год.
Надо покупать ёлку.
Снега намело…
А мне нравятся мои седые волосы. Это моя жизнь: первая зима, тёплая весна, жаркое лето, сухая осень, холодный декабрь – это всё они.
Морщины? Ну так и должно быть в 70.
Как жизнь последовательна. Весной планируешь, летом реализуешь, осенью анализируешь, а зимой вспоминаешь.
Вот и я, вспоминаю..
Свобода? Она всегда была рядом. Но почему она так максимально близко только зимой? Почему она во мне в декабре? Почему она мне даёт себя почувствовать только 31 декабря? Не справедливо…
Знаешь в чём разница между мной и тобой?
Я больше никогда уже не смогу что либо планировать, финиш слишком предсказуем.
А у тебя после моего 31 декабря будет 1 января.
И ты начнёшь всё заново. Ради меня. Я это заслужила.
С Новым Годом…