Love-Sorry

Кофейник, перегревшийся на газу, расплевался на свежую скатерть, которую я поменял вчера на кухонном столе.
Чума, а не кофейник – подарок любимой к моему недавно прошедшему дню рождения.

Как утверждалось – кофейник специально для меня прибыл прямо из Италии.
От моей любимой - с большой и нежной любовью.

Форма у кофейника – действительно, один в один, настоящий кофейник для приготовления эспрессо.
С приложением двух чашечек.

Но вот, точно знаю по опыту, итальянский, даже и перегретый из-за моей забывчивости на плите,  плеваться не стал бы.
Ни на газ, ни на скатерть, ни на меня бы - не стал. Не стал бы - и все тут!
Пошипел бы обиженно, и остыл бы постепенно.
А наш, родной вот – стал бы. Да еще как! Скатерть напрочь уделал.
Такое знатное пятнище у него вышло, по форме напоминающее Африку… Не отмоешь.
***
Я просто на сто процентов уверен, что кофейник отштампован на отечественном сталелитейном заводике. Из отходов танкового производства. В каком-нибудь средне-уральском захолустье. Где вместо улиц – бетонные серые заборы с колючей проволокой. Наследие героических времен борьбы с мировым империализмом.

Очень живо представляю себе дырявые бетонные заборы с торчащей арматурой, сгнившую колючку, и серые, закопченные пятиэтажки.
Город светлого будущего – так сказать.

Ох, как же радостно, наверное, там жить. А уж кофейники штамповать и вообще милое дело...

***
Все тут ведь дело в форме кофейника, в миллиметрах, пожалуй. Если – не в микронах.
Лишних, или – недостающих.
А еще  в дешевом силумине, вместо хорошей, сияющей легированной стали.
Для танковой брони, пожалуй, миллиметр туда-сюда - сущий пустяк. Вряд ли на снаряд или ракету повлияет, все равно в танке сразу несколько покойников после попадания.
Но вот для кофейника, оказывается, это целая пропасть.
Кроме того, броню из силумина – точно не отливают.
Наверняка – просто отходы умирающего литейного производства.
В умирающем уральском городе.
***
А так,  если внешне,  действительно - очень он похож на итальянский. И упаковка  прямо фирменная.
На упаковочный автомат и на полиграфию на заводике не поскупились.

И даже на боку у кофейника фирменное клеймо поставили: усатый, зато лысый мужик сицилийского происхождения. Любитель кофе, дробовиков «беретта», и примерный семьянин - с выводком из десятерых ребятишек за пазухой.
А если еще и охотничьей кепкой лысину прикрыть, то  будет этот мужик похож на настоящего пиччотто, солдата мафии.
Из очередного фильма о крестном отце.
***
Но нет, этот пиччотто отштампован в России. Совершенно он безвредный, и не мафиозный. Дробовика в руках не держал  никогда.

Только если кому-нибудь свинью подложить, - это он может. Свежую скатерть кофе залить, на это он и годится…
А чтобы из беретты в кого-нибудь, ему не понравившегося, засадить, чтобы наповал,  это никак не можно.
Не умеем.
***
Если с любимой поделиться моими наблюдениями, она совсем разобидится. Думаю, обидится даже гораздо сильнее, чем из-за моего сегодняшнего отказа.
Или же, из-за моего весьма для нее неожиданного интереса к мужскому белью в ее пакете.
Приготовленного для кого-то совершенно постороннего.

Впрочем, она конечно не виновата, что кофейник в России сконстролили, не так ли?
Зачем на нее напраслину возводить?
И всех собак на нее спускать – и в одну кучу?
***
А я думаю, только на саму себя она и может обижаться.
Зачем напропалую врать-то, что эту машинку прямо вот в Милане купила?
А не в палатке с бытовой техникой на ленинградском продуктово-вещевом рынке. Где я недавно точно такой же кофейник и видал.
Тоже, судя по всему,   прямо из Милана, как сказала мне, честно глядя в глаза, хохлушка-продавщица.
И подмигнула ласково.
Четыреста рублей – и он ваш.
А если еще столько же, и я в придачу, тоже ваша.
На сегодняшний вечерок. Не все ж с плохо бритым кавказским  хозяином палатки от безысходности шиться?

Просто, чтобы значимость подарка в моих глазах поднять – ей, моей любимой, мне врать пришлось. Видимо – так…
От большой и не проходящей, как зубная боль, любви.

Но я же не сноб, пожалуй, что… пока.
И уж точно - не совсем уж и простофиля – как ей, видимо, порой, кажется.
Или - как ей порой хочется.

Приятно было бы любимой, наверное, так дело представить – что кофейник действительно из Италии прибыл. Куда она недавно по службе мотала. Со своим генеральным. В качестве переводчика.
А еще – в качестве помощника по сложным ситуациям.
Мотала, и мотала, и слава богу…
На здоровье.
Но уж так про кофейник врать-то – зачем?
***
Размышляя над всем этим, я подумал, что в качестве переводчика я ее, например, не взял бы с собой, и это совершенно точно.

Я ей, конечно, об этом не говорю никогда, но ее итальянский… На котором она иногда со мной пытается заговорить… Как с человеком, проработавшим несколько чудесных лет в Италии…
В общем, никакой у нее – этот ее итальянский певучий язык. Совершенно.

Даже сомнения иногда берут – а училась ли она в ин'язе вообще?
Или так – прикидывается?
Просто у кого-то итальянского фраз – нахваталась на лету… В недостаточном объеме…В основном, постельных...

Amore mio… ti amo… pene, porca Madonna, stronzo... Вот и все в таком же духе, что она знает.

И употребляет это, обычно, совсем ни к месту. Думает, что самое время в постели со своим  итальянским развернуться…
А с моей точки зрения, в тот ответственный момент, - уж лучше было бы ей помолчать.
А то я вообще никогда кончить не смогу.
От раздражения.

И так-то, молча, с грехом пополам… А тут – вообще беда.
***
Если уж невмоготу, и что-то сексуальное сказать хочется, лежа подо мной довольно бревнообразно, безвольно закинув мне ноги на плечи – так лучше бы ей по-русски, по-простому…
Можно даже и с матерком. Во время моих особо глубоких и сильных заходов. Когда я, как она выражается – ей до горла достаю.
***
А я сам как раз этого-то и не чувствую, и начинаю невольно думать про эффект «ложки в стакане».
Что меня еще более из строя выводить начинает.

Это, наверное, даже и возбудительно было бы… в ее рафинированном исполнении… матерком.
Рафинированном - как и все остальное, что она в постели делает. Или – не делает, лежа, и ахая по-итальянски.
Что, собственно, одно и то же.
***
Если же ее, любимую, думаю я, использовать в переговорах с итальянскими партнерами, то можно просто обмишуриться – и очень сильно.
Получить от переговоров прямо противоположный результат – ожидаемому.
И потом долго в затылке чесать – кто тут виноват? И что теперь делать-то?… На кого убытки вешать?

Нет, я не взял бы ее - на месте ее генерального – с собой в Италию.
В качестве переводчицы.
Полным крахом это могло бы для дела закончиться.
***
Остаются – сложные ситуации, которые помощница должна уметь разрешать.
Это вот, как раз, мне гораздо более и понятно, и близко.
Действительно - сложные ситуации в поездках случаются? Еще бы!

Например, ситуация: вечер в Милане… В супергостинице, - между оперным театром Ла Скала, и миланским Собором. Который, как известно, никогда не будет достроен, и потому всегда великолепен.
В шикарном номере.
Такая, вот, красота со всех сторон, и без женского тепла рядом… Разве можно?

Я сейчас, естественно, не про его, генерального, жену думаю и размышляю…
С ней все и так понятно - свой самовар генеральному зачем в Милан тащить?
Он же, генеральный моей любимой, не дурак окончательный.
Хотя и субтильного размера «М» – как выясняется.
Судя по этикеткам на коробке с трусами.

Вот интересно, а у него, что - тоже тот же эффект «ложки в стакане» проявляется? Или – «ложки в целой суповой кастрюле»?
***
Очень сложная ситуация, вечером в Милане возникает, - можно даже с этим и согласиться…
С этим самым  женским теплом. Вернее,  с его отсутствием.

И с восхищением открывающимися итальянскими красотами, а также с восхищением мудростью руководителя. Решившегося на такой авантюрный, даже героический поступок.
Взять с собой переводчицу – и без знания языка.
У которой язык  совсем для других целей, в общем-то, служит. Правда – тоже не очень хорошо. Неумело как-то.
Как же ее разрешить, эту ситуацию?

Сам собой выход и напрашивается:  использовать помощника для таких вот тяжелых, и неординарных положений.
Помощницу – точнее будет.
Пусть и разрешает эти коллизии. Коли взялась! С отсутствием женского тепла и обожания. В вечернем городе Милане, посредине несусветных красот и достопримечательностей.

Заодно, может она и в итальянском поупражняться.
Ночью же, после вкусного ресторанчика, в гостиничном номере - за пятьсот евро в сутки.
Ti amo... Ti voglio bene caro mio stronzo…
…Эх, какая скука смертная с ними, с этими самыми, с нашими любимыми…
***
К вечеру февральская метель бросила свивающиеся хвосты снега поперек почему-то вдруг совершенно опустевшего Ленинградского проспекта.
Где стол был яств, там гроб стоит … так что ли - у классика? - даже привычную пробку у «Динамо» косая эта метель куда-то сдула.
Метель и минус двадцать пять…
Прелестное сочетание.
***
- Весной и любовью уже пахнет, - сказала часа два назад в кафе мне моя любимая.
И с определенной надеждой посмотрела мне, наконец, в глаза.
Призывно, что ли?
Ждала, наверное, что я скажу в ответ ритуальную фразу: «поехали ко мне, да?»
И я, вроде, даже и подтвердил ее ожидания:
- Именно весной запахло, солнышко…весной и любовью…
Но, после некоторой паузы, добавил:
- Только какими-то столовскими щами из кухни потягивает, не находишь? Как на коммунальной кухне…
Не сумел удержаться, чтобы не добавить.
***
Она обиделась:
- Мог бы и подыграть… Ну, не хочешь, как хочешь… Пасиб за кофе…
И достала из портмоне пятьсот рублей.
- В душу плюнуть хочешь? - сказал я, глядя на деньги.
- Нет. А что - нужно уже? - спросила она, снимая с вешалки шубку. – Не надо, я сама. Ciao! Приятного вечера…
- Arrivederci cara… И тебе – того же. Гуляй фокстротом (это я уже добавил про себя).

И она пошла танцующей походкой, лавируя между столиками, к выходу.
Решительная какая, подумал я, глядя ей вслед.
Так уверенно, обычно, идут в заранее приготовленное на зимовку стоило.

***
...А мы с ней действительно  случайно, не договариваясь заранее сегодня, встретились.
Столкнулись нос к носу у выхода из магазина. Где я хотел купить замену перегоревшей лампочки.
Не нашел нужную, и был раздражен.
А вот и она, сказал я себе внезапно, моя любимая,  возвращается с прогулки по бутикам.
Как-то не очень кстати. Меньше всего мне хотелось ее видеть сейчас.
Не оставалось ничего другого, как пригласить ее выпить кофе.
Хотя настроение у меня было совершенно не кофейное.

Очень вежливый я, надо сказать. Иногда бываю.
С любимыми – особенно.
Просто, никакого со мной сладу…
И с моей вежливостью тоже.
***
У нее в руках были разноцветные пакеты.
Один – явно из магазина мужского белья.
- Хотела тебе сюрприз сделать, - сказала она, проследив за моим взглядом. – К двадцать третьему…
- Я так и подумал, - ответил я.

Она уместила свои пакеты на двух пустых стульях рядом.
На видневшейся - из накренившегося пакета, - упаковке мне ясно был виден размер веселеньких мужских трусов в цветочек - «М».
Для субтильного дяденьки.
И еще что-то там из пакета торчало, я уж не стал приглядываться – что именно.

***
Можно было бы, конечно, над любимой немного и поизголяться… попросить ее сделать подарок мне уже сегодня. Прямо сейчас. Чего там двадцать третьего ждать-то, собственно?
Посмотреть, при этом, на ее реакцию.

Или же, поговорить о размерах, например.
Я имею ввиду – одежды.
За два года она могла бы их уже и узнать.
Мы ведь друг друга в разных видах видали – многократно. И голыми были, и в нижнем белье.
Я, например, ее размеры изучил вдоль и поперек, пытаясь ее хоть как-то разогреть, расшевелить…

Можно было бы, кстати, не слишком смущаясь, поговорить и об этих размерах,  более интимных.
А чего, собственно говоря,  смущаться? Давно взрослые дяденька с тетенькой.
Спросить, что ей подходит, а что нет?
Вообще спросить, все ли ее устраивает? Или – все же, не совсем все? И директор получше будет?
Конечно, хоть и не гигант из сального фильма, но, в общем-то, и не сильно обижен господом.
Не могу даже создателю на него же, создателя – и пожаловаться.
Не на что жаловаться.
***
И вообще – можно было бы пустить ее, любимую, в расход.
В смысле - забрать у нее трусы в качестве подарка к мужскому дню, и заставить купить еще одни трусы – тому, субтильному.
Который - размера «М».
И еще одни - себе, размера «XL». Или два икса эль.
Дополнительно.
Да… можно было бы много чего, в конце концов.

Можно даже было бы и ко мне поехать. И заняться любимым мной делом…- как она считает.
Впрочем – дело-то действительно приятное, - если, конечно, умеючи подходить.

***
Но сам не знаю, уж почему? –  я и не подумал в тот момент над такой, вроде бы даже и приятной, возможностью.
Точнее – подумал, но, как-то совершенно индифферентно отнесся к этой перспективе. Без внутреннего энтузиазма. Даже как-то с неприязнью – легкой. То ли к ней. То ли – к самому себе. А может быть, к генеральному директору размерчика "м".
Размышляя над тем, что никогда за пару лет нашего знакомства она еще не дарила мне белье.
Да и не подарит уже теперь, пожалуй.

Главным образом, белье по праздникам дарил ей я. А тут вот – вдруг она так заморочилась… и, на тебе, с размером не угадала.
Занятная ситуация.
Теория вероятности нашей случайной встречи у магазина сыграла с ней неприятную шутку.
Или – со мной?
Кто разберет?

***
...Когда нарядный, хорошо пахнущий поезд ушел от меня, поигрывая на ходу бедрами, и задевая за стулья пакетами, жалеть особенно я и не стал.
Не любитель я жалеть об упущенных возможностях.

Как показывает практика – все что ни делает господь – все к лучшему. В этом лучшем из лучших.
Как он, господь, то бишь, видимо, сам и считает.
Ничьего мнения при этом не спрашивая.

***
…Ну, да, поехали бы мы. Ну, занялись бы любовью.
Часика на полтора-два ледяного удовольствия… При ее, в общем-то, не слишком большой умелости.
По части – удовольствий.

А потом, значит, все сначала. Так, как в последнее время у нас и повелось…
Опять звонки, болтовня ни о чем.
Уговоры о встречах.
Позже - извинения, что нет сегодня возможности встретиться.
Что работа заедает, и самочувствие как-то сегодня неважное… Хотя, по-моему, я здоров, как тот хорошо откормленный бычок, которого на скотобойню раньше времени зачем-то ведут…
Да и она сама - тоже не нежного десятка.
Слова, слова…
***
Женщины не уважают малоразовые варианты. Без дальнейших сияющих высот и перспектив. Совсем женщины из другого теста сделаны.
Что уж тут поделать? Так они уж устроены.
Им, видимо, стоит это прощать. Их стоит, очевидно, любить за это!
Только почему-то не очень получается – на практике.

А перспективы радужные, сияющие вечными снегами, как Гималаи в безводной пустыне вдали, у горизонта – ну какие могут быть перспективы?…В моем-то случае? Какие высоты с таким пустым малым, как я?
Только зияющие, если так можно выразиться.
Перспективы…
Вершины...

За  темным окном – стремительный косой снег, и половина десятого вечера…Я смотрю на кофейник и на пятно.

Да, дело, пожалуй, в миллиметрах… Или – в микронах.
Чуть больше, чуть меньше – и уже не то.
Не тот кофейник.

***
...«Каждая девушка ждет принца на белом коне», - читаю ответ на мой вопрос, который задал на сайте знакомств в инете симпатичной девушке – кого вы тут, собственно, ищете, барышня? Чего ждете от нашего знакомства?
Кстати, сам себе я вряд ли отвечу на вопрос – а я, что я тут ищу-то?
Кого я тут забыл?
Наверное уж, - не принцессу на горошине.
И не спящую красавицу.
И не ушедшую танцующей походкой любимую.
Никого тут особенно и не ищу – этим зимним вечером. Так, сижу и развлекаюсь, поглядывая иногда на летящий за окнами снег.

С другой стороны, не останавливать же теперь, - как недомытое дитя гор, машину на проспекте, не открывать же дверь, и не кричать в метель зазывно: дэвушка! Вас подвезти? Бесплатно-о-о… А, дэвушка!…
***
«Принца на белом коне ищу», - пишет мне в ответ юная тетенька.
Хотел уже было я назначить ей свидание… и не успел.
С принцами у нас сегодня – явно напряженно.

А вроде на фото довольно умненькой выглядит.
Даже очки ей идут. На сельскую учительницу ее похожей делают.
***
Интересно, а каковы сельские учительницы в постели?
Ни с одной пока не был знаком.
И близко – тоже не был.

Наверное, они, сельские учительницы, очень целомудренны. Ни в чем предосудительном – с точки зрения отечественных моралистов, - не замечены.
Во всяком случае, не слышал о них еще ничего такого…
Увлекательного. Хотя. в тихом омуте черти водятся, говорит мой высокоморальный и трезвый народ.

«Главное в этом деле коня с принцем не перепутать», – пишу я ей в ответ.
И мысленно прощаюсь с данным молодым дарованием.
И рыбку ей съесть хочется, и на коне прокатиться.
Как и моей любимой  незабвенной.

После таких ответов, как мой, - насчет коня и путаницы, - переписка, как правило, и заканчивается…

Но она вот еще, что пишет мне – ей близко к тридцати. Ну, чуть-чуть больше.
«А вам молоденькие совсем нравятся, да? Это же не хорошо…» - грозит мне она виртуально учительским пальчиком, измазанным в чернилах.
Интересно, еще какую-нибудь глупость она мне напишет, или нет?

Кстати, скорее всего, она тоже обманывает меня насчет своего возраста.
Но, также – как моя любимая, без заднего умысла. Просто, чтобы мне еще больше понравиться.

Это только на ее безумно смелом, как ей самой кажется, фото, все так здорово выглядит, - будто ей около тридцати. Или даже чуть-чуть меньше…
На этом самом фото она, - спиной к разгоряченным зрителям, - стягивает через голову маечку.
А сама - в красных трусиках, и демонстрирует рельефную спину. И попку без явных намеков на целлюлит. И, в общем-то, даже и приятной формы и размера.
Но не будешь же ей картинку увеличивать и обратно отсылать, чтобы обратное доказать – что это уже не попка тридцатилетней прелестницы…
А уже, как минимум, сорокалетней тети...

Ни к чему это все – ловить незнакомую барышню на вранье…
Тем более – сельскую учительшу. Во всяком случае - по виду.
***
А фото ее, кстати, - то, что со спины, - очередной му*ак-модератор заставочкой прикрыл – вроде, как эротическое, близкое уже к порнографии.
Со строгим предупреждением – до восемнадцати, ни-ни!!
А сам, наверное, сыпью смущенного вожделения покрылся.

И почему все так на свете устроено, что если модератор, то обязательно какой-нибудь м*дак? Сексуально малообразованный?
Но с претензиями на истину в последней инстанции?
И с разнообразными комплексами размером с солидный горб, как у верблюда?
***
Нет, думаю я, не настолько наш конь возбужден, - глядя мимо экрана в окно. И не настолько воодушевлен, чтобы в принца для кого-то превращаться.

Уже сегодня была возможность оттрахать свою б/у барышню - по первое число.
Да что-то расхотелось.

Тем временем, шумит на кухне чайник:  я решил больше с кофейником не экспериментировать, и налить себе простого, растворимого кофе.

Ведьма метель за окном косо стелет на Ленинградский стремительно летящий снег, в котором теряются красные габариты редких машин.

Воскресный вечер неумолимо движется к концу, уступая место февральской ледяной ночи...
Февраль 2007 г.