Костёр

Вечерело. Сыпал лёгкий пушистый снежок, искрящийся и играющий в отблесках весело потрескивающего костра, на фоне будто укрытых белой шубкой, известных на всю округу нордмарских елей. У костра сидел охотник, запекал окорок добытого на удачной охоте дикого вепря и напевал старую как мир песню о далеких странствиях.
"Грум-грум-грум" раздались с востока тяжёлые шаги, и странный говор, похожий одновременно на рык медведя и хрюкание вепря.
На поляну, стряхивая снег с еловых лап, вывалились два орка, и с криками "Морра! Морра!" бросились к человеку. Злобное выражение их морд и топоры в лапах, не вызывали сомнений в их намерениях. Охотник, подняв легкий топорик со снега рядом с собой, резко метнул его в ближайшего орка. Топор с треском впился между рогов, и орк тяжело рухнул вперёд, загребая лапами снег. Второй орк, прикрывшись своим топором, остановился. Охотник вскочил на ноги - в свете костра в его руке багровым пламенем блеснул короткий прямой меч. Человек начал наступать - орк лишь пятился, но не бежал.
Будь у него ума побольше, он бы сообразил, что, обладая неоспоримым преимуществом в силе, мог одним ударом отправить человека к ангелам на небеса. Но не всегда побеждает самый сильный. Вспышка пламени на клинке - и орк падает, пытаясь лапами зажать перебитое точным ударом горло.
Охотник, убрав меч в ножны, и очистив топорик о снег, осмотрел трупы орков. И забрал кошели:
"Золото - мне пригодится -
Завтра я еду в столицу..."
Потом, подобрав остальные свои пожитки, спорым шагом пошёл на запад - к находящейся примерно в трёх милях деревне...