время и стекло

Кончится лето... кто начнёт его?
______

Не играй один. Победе не порадуешься, ничья не утешит, намекнёшь на поддавки – порвут до вбрасывания… не почувствуешь, как ветер стих – твой ветер, стих-ветер… нет, рифма останется – и резвая, и крайняя (как плоть), и неожиданная, как свеча в помощь прожектору, и размер даже сохранится в пределах 44-го… а счастье – так же, там же, за горами – лапками от недержания встречи шуршит, торопит, просовывает в тебя не твоё:
- Не беда, что крылья кончились от хирургии. Есть Люфтганза, «наш полёт пройдёт на высоте»…
- Как это - «пройдёт» на «высоте»?
- Э-э, брат, вопросы то – не те-е…
И превратят тебя за то - в краба. А краб – Повелитель Недостижения: цель ведь – всегда впереди? а он - либо вправо, либо налево… насправа сдохнешь – никто и не вспомнит, наслева – вспомнят, что от ****ства, от блеска и нищеты партизанок погиб как свинья. Карты то – взя-а-ал! А это зыбко, камни - и те здесь по приказу ко дну уходят окольными путями, и - без кругов (если надо)…
Книги – шифр, весна – статус, огонь – последний звонок… и судьба на подоконнике – с рук не жрёт, а с помойки псевдоприличия (видите ли!) не дозволяют…
Чего лицо прятать то? По нему уже с год асфальтовые катки в парк возвращаются, ноздри - на картах горкоммунхоза – канализационные люки (не Бессоны даже), про морщины я вообще вспоминаю, только вытаскивая жёлтые солнца простыней из нор стиральных машин…

Что ж ты такой безлунный, день? А? Ведь волкам не только по ночам больно и страшно… ну надо им хоть С КЕМ НИБУДЬ… разделить… чтобы дожить до следующей – завтрашней – плётки среди флажков…

Зачем ты наступаешь над капканами с раздробленными в них серыми лапами, весна? А вдруг - они ещё живые?!…
_____________

Чтобы быть человеком, надо очень-очень полюбить свои игрушки… по-детскозаветному…