Здравствуй, дорогая Смерть!

«Здравствуй, дорогая Смерть!».

Она пришла, когда я смотрел девятичасовые новости.
-Постой-ка! – крикнул я, устраиваясь поудобнее в кровати. – Не хочу, чтобы меня обнаружили в одной из нелепых поз, которые описывают во второсортных детективах…
-Спокуха, приятель, - Смерть облокотилась о каминную полку, щёлкнула спичкой и «задымила».
-Ну, чёрт возьми, долго мне ждать? – проворчал я. – Сигаретку можно было и на потом оставить.
Смерть несколько минут смотрела новости, потом глубокомысленно произнесла:
-19 человек на стройке… Взорваны… И всё это сделала я…
-Ты, кто же ещё, - забубнил я, подоткнув себе бока одеялом немного глубже, чем обычно.
Смерть изящным жестом стряхнула с сигареты пепел и медленным шагом направилась ко мне.
-Наконец-то, - вздохнул я. – Пусть правительство не обращает внимания на рядовых граждан, но ты просто обязана…
-Не бурчи, - сказала Смерть как отрезала. – Я с тобой пришла в слова поиграть.
-Поиграть? – выпучил глаза я.
-Ну, мне тоже скучно… Кругом одна мокруха… Надоедает…
-В слова ей, видите ли, захотелось! – с возмущением в голосе воскликнул я, упрямо положив голову на мягкую подушку.
-Давай играть, - бесхитростно сказала Смерть. – Если чего надо, я принесу.
-Кофе с молоком, - ляпнул я, тут же решив, что сейчас она меня пришьёт.
-Всё? – деловито осведомилась Смерть, игнорируя выступивший на моём лбу пот.
-Э, можно с сахарком?
-Три ложки, я знаю, - бросила через плечо уходящая Смерть.
По-видимому, она потопала на кухню, потому что оттуда раздался шум.
Она вернулась с подносом в руках. Заботливо расстелив передо мной салфетку, она пододвинула чашку кофе. Я полюбопытствовал:
-Откуда ты знаешь, что я люблю три ложки сахару класть в чашку? Ты ведь только Смерть.
-Тебе что говорили с детства? Сахар и соль – наша белая смерть, так? Ещё бы мне не знать, сколько ложек ты кладёшь в чашку! Я наблюдаю у каждого уровень холестерина, между прочим. Всё, отпей глоточек кофе, и мы начнём играть.
Я послушно выпил немного кофе.
-Вкусно, - вежливо заметил я.
-Будем называть города. Ты называешь город, я следующий, но на последнюю букву твоего города, ясно?
-Кажется, да, - я поспешил выпить ещё кофе.
-Начинай, - Смерть закурила вторую сигарету.
-Лондон, - произнёс я, подмечая реакцию Смерти.
-Хороший город, - мечтательно проговорила она. – Здесь превосходный уровень смертности. Я уж не говорю о рождаемости…
-Ты мне зубы не заговаривай!
-Лондон… Ага, Найроби, это в Кении…
-Знаю, я ведь до выхода на пенсию учителем географии работал.
-Правда? – Смерть обиженно надула губки. – Всегда так!
-Иокогама, это на японском острове Хонсю.
-Бывала, бывала…
Смерть снова посмотрела телевизор. Я великодушно дал ей время подумать.
-Ты слышал, говорят, первый человек в Европе погиб от птичьего гриппа.
-Твоя работа?
-Он сам виноват. Нечего к птицам лезть! Амстердам.
-Москва. Это где медведи по улицам гуляют…
-Нет там медведей. Я видела. Только холоднее, чем в Бразилии.
-Скажешь тоже! Твоя очередь, между прочим.
-Алжир. Я там устроила землетрясеньице в мае 2003.
-Я гляжу, ты довольно весёлая… Рейкьявик. Столица Исландии.
-Киев. Слушай, это зачем в телевизоре парень задницу показывает?
Я выпил кофе:
-Деньги зарабатывает. По-своему. Вадуц. Столица Лихтенштейна.
-Цюрих. Можно я переключу канал?
-Валяй. Нет-нет, этот канал не рекомендую, постоянно латиноамериканские сериалы крутят. Этот тоже – реклама по девять минут тебя вряд ли устроит. Хиросима.
Тут Смерть сурово взглянула на меня:
-Имей в виду. Это не я. Только человек мог додуматься до изобретения атомной бомбы. Я такими вещами не балуюсь. 200 тысяч человек не на моей совести. Понял?
-Да, - смалодушничал я, не поспорив с ней.
-Арарат.
-Таганрог, это в Ростовской области России.
-Гудермес. Сложный город.
-Ещё бы, как никак Чечня. Сиэтл. Штат Вашингтон. США.
-Лиссабон. На Чемпионате Европы по футболу в Португалии был? Нет? А зря, красивые матчи показывали…
Мы играли и играли, переключая каналы каждые десять минут. Я выпил 15 чашек кофе. Смерть выкурила полпачки сигарет. Часы с кукушкой пробили три часа ночи, когда Смерть неожиданно встала.
-Ну, я пойду…
-Погоди, а как же я? – встрепенулся я от нахлынувшей на меня от болтовни Смерти сонливости.
-Не хочу я тебя… того… умный ты…
-И что? Ты же лауреатов Нобелевской премии тоже… того…, - не унимался я. – А пенсию я получу только через две недели! В эту субботу опять придёт эта старая кошёлка из социального обеспечения. Она будет расспрашивать меня о моём здоровье, глупо улыбаться и невпопад кивать моим словам. Бог ты мой! На следующей неделе приедет мой сын! Знаешь, что будет? Он, как и в прошлом году, поставит на стол в кухне праздничный торт, съест его за моё здоровье, попрощается и хлопнет дверью. На следующий день он приползёт к своей жене, вдрызг пьяный, и она, конечно же, уедет к родителям, объявив всем соседям, что именно на такую скотину, как её муж, она имела несчастье потратить лучшие годы своей жизни…
Смерть задумчиво хмыкнула. Затем сказала:
-Поэтому я уйду, старик, не забрав тебя с собой. Ты так и не научился ценить жизнь. Протри глаза! Жизнь – она везде! Я же – лишь мгновение, как та искра, что тлеет в сигарете за считанную секунду.
-Уходишь? – спросил я, глядя ей в спину.
-Увидимся, старина! Пока!
Она ушла…
Я в некотором замешательстве поворочался в постели. Потом плюнул, и окончательно заснул крепким сном.
В конце концов, раз сама Смерть даёт мне совет жить и радоваться Жизни… Может, и впрямь стоит последовать ему?


Рецензии
Супер! Есть смысл, а что может быть важнее?..

Анна Береговая   15.02.2007 10:09     Заявить о нарушении
Большое спасибо, Анна, за то, что решились прочитать мой рассказ;)Это взбодрило меня)

Грустный Кот   19.02.2007 20:47   Заявить о нарушении