Cлюбовь

Горький запах кофе смешался с ее волосами, рассыпанными по подушке причудливыми узорами. Они были русыми с вкраплениями лунного света, но для него они были золотыми. То, что она сейчас лежала рядом с ним, такая теплая, окутанная легкой дымкой сказки, вызывала в его душе бурю эмоций, беспредельного счастья, лавиной накатывающего на сознание. Он прижал ее к себе так сильно, будто хотел навсегда запечатлеть этот миг счастья. И вроде бы все понятно: он счастлив, она счастлива…вроде бы. Ну конечно она счастлива. Она же его любит. Так просто, и не понятно зачем надо было столько мучаться, переживать, страдать, и не быть вместе. Самое главное это любовь. Если она есть от нее никуда не уйти, не спрятаться под дурацкими отговорками. Но неужели он может быть спокоен в своем безмятежном счастье? И верить, что эта прекрасная нимфа, с изумрудными глазами, атласной кожей, грациозная как кошка, вся такая манкая, невесомая как утренний туман, может любить его. Что он может ей дать? Свою любовь? А такое ли это огромное счастье?. Любовь квазимоды, грациозного как медведь. Что есть у него, чего нет у других? Она…На это богатство многие будут покушаться. Нет. Все гораздо сложнее. Честнее надо быть. Она, будто девушка с обложки журнала, и в то же время, кажется знаешь ее целую вечность, без пафоса мудрая и по-детски наивная. Рядом с ней тебя мучает миллион сомнений : уйдет – не уйдет, предаст – не предаст, любит – или уже нет? Мысли как тараканы сидят в голове, переползают в душу, грызут нутро, постепенно съедая адекватный взгляд на реальность. Больное сознание или холодный расчет? Время покажет. Как удержать ее? Где спрятать вашу любовь, чтобы не нашли ее злые люди, чтобы их зависть не превратила ее в ненависть, недоверие и подозрительность.
Ты так боишься ее потерять, кажется сделаешь все, что она попросит. Но… твое сердце привыкло быть свободным, ты легко мог переступить через очередную поклонницу, поднадоевшую тебе со временем. А тут ты сам как в паутине. Это как наркотик – хочешь завязать, но нет сил. Каждый раз возвращаешься, и не можешь надышаться запахом ее волос, не налюбуешься ее кошачьей грацией, движеньем рук и поворотом головы. Блеск глаз, то как она улыбается , как выгибается кисть ее руки, поправляя волосы. Все такое родное, до боли, до той сумасшедшей зависимости, когда не хватает воздуха, когда ее нет рядом. Но мужчина не может быть зависим от женщины – это она должна от него зависеть, и принадлежать только ему, подчиняться беспрекословно. Все свое время посвящать ему, угадывать его желания и мысли. Когда она танцует – кажется на это можно смотреть вечность. Каскад солнечных брызг в ее улыбке, отражение миллиардов звезд в глазах, плавные движения плеч, к каждому сантиметру ее тела прикованы взгляды. На нее смотрят другие – это вызывает чувство собственности, хочется запереть ее дома, чтобы только ты мог ею восхищаться. Что делать? Ревность и желание быть свободным разрывают на части, и снова, и снова бросают к ее ногам.
Сухой лист пестрого тюльпана скользит по щеке, переворачиваю его, он похож на крылышко бабочки, такой же хрупкий и нежный. За окном бесшумно спускаются с неба пушистые конфетти, окутывая уставшую от грязи землю холодным покрывалом. Смотрю на телефон – пришло новое сообщение от него : « Прости. Я тебя люблю. Давай поговорим». Каждую неделю что-то новенькое, или нет все наоборот по-старому.
Мозг, словно выжатый лимон лежит на блюдце в холодильнике, вокруг темно и холодно. И так не выносимо тоскливо, еще не хватает рядом повесившейся мыши, вместо мыши – раздавленные эмоции, и нет уже силы воли бороться. Воля ушла, оставив записку: «Сбежала к подруге, ей надо похудеть перед днем рожденья. Буду не скоро».
Слезы предательски застыли в глазах, даже они устали от сорокадневных спасительных дождей. И кажется все сказано, все передумано, и не знаешь, где повернуть, где найти тот спасительный выход из лабиринта отношений.
Я устала от его лжи, от глупых ссор. Почему все должно быть на грани? Зачем ходить по острию ножа? Ведь рано или поздно случиться непоправимое. Что делать? Не могу жить с тобою, и без тебя. Нет сил бороться с воздухом, и нет выхода. Я как загнанный зверь, с одной стороны постоянные ссоры и непонимание, с другой мучительная любовь, от которой не скрыться.
Опять пришел в 3 часа ночи, пьяный и отстаивал свои права, ну что же сделаешь. Так видимо суждено, ничего просто не решается. Вроде бы опять расстались, но все так странно, холодно. И надо бы смириться и жить дальше. Не описать словами чувства мои к тебе, глупыш. От нахлынувших чувств кричу молча, и плачу.
Колючая паутина окутывает меня, словно терновый куст зажал в своих объятиях. Каждая колючка впивается в тело, прокалывая тонкую кожу, пытаюсь вырваться дергаюсь, но ветви смещаются и оставляют царапины, глубокие реки-шрамы, запятые и кривые. Из них алыми розами на поверхности проявляются капли крови, тонкими шелковыми лентами описывают они руки, ноги, прокрадываются по щекам. Болью жжет, не снаружи – внутри, жжет огонь, сердце мечется над костром, а деться некуда , не взвиться птице в небо, не разорвать сковывающие цепи, не расправить крылья. Все залито то ли кровью, то ли болью, не разобрать. Лишь губы шепчут твое имя, не слышно звука, только легкое дыхание, маленькое колыханье воздуха, капельками росы выпало оно на сухую жесткую траву, а может это не роса, а мои слезы, не из глаз, а из самого сердца.
Не объять горе, не выплакать, не выслушать и не помочь. Только время, вечное и незримое, жестокое и доброе, оно одно способно принять и смирить, ободрить и услышать крик. Крик словно музыка, песня пронесется, и поймет ее только тот кто любил, кто чист душой и продолжает верить. Кто любит – не поймет, потому как слеп и глух к чужому горю.
То боль моя, и горе мое, навсегда отпускаю вас. Летите с ветром в высокие горы к голым морям, где лазурь неба засахарит их, море сделает сиропом, прольет на скалы, а солнце, что так давно не видела я, от слез застилавших глаза, высушит их. Исчезнут они навсегда, будет память о них храниться в шрамах на сердце, которые той самой колючей паутиной окутали сердце, не желавшее биться без тебя.