11

...Он виднеется среди деревьев любого другого города. Мельком проносятся огни Его окон, когда Ты мчишь по заснеженному непонятному Ничто на зыбко-реальной электричке. В трещании морозов ореол тепла, клубящегося над любым другим городом напомнит Тебе о Нём. Где бы Ты не была--Он внезапно постучится Тебе в память какой-нибудь мелочью--миганием фонаря, скрипом ветки, взлаем собаки, тенями, пробежавшими по стене дома, у которого Ты сейчас оказалась... Ты везде видишь Его, и уже начинаешь привыкать к его многомерности и поливариантности. Похоже, что Шамбала--менее отвлеченное и неуловимое понятие, чем Этот Город. Погружение в Его измерение доходит до того, что когда Ты смотришь на фотографии привезенных из какого-то далека городов, Ты видишь Его, и угадываешь каждую улицу, каждый перекрёсток, каждое пятнышко на сером асфальте бруствера... Возникает чувство--а ведь я там была. А ведь я ходила по этим улицам! Да, ходила...но на самом деле не по этим, а по другим...очень похожим...но на самом деле, это неважно. Ведь в Твоей памяти именно Он, именно Тот Город, и видишь Ты себя на улицах Его, а не тех придуманных и пёстро раскрашенных картинок...

*****