Impression

Impression.

***
...Песок...Ветер...время...
...Время - песок, время - ветер, песок - жажда...
Палящее солнце... Кругом выжженная Пустынь.
Двое не спеша, бредут куда-то; песок засыпается в обувь
от неосторожных движений. Впереди под большим
курганом проступили, напоенные песком, изморенные
вечно-полуденным солнцем силуэты остатков былых рас.
Двое собирались пройти мимо.
Один из шедших сделал что-то, что мы могли бы воспринять
как разговор:
- А кто это? , но на самом деле подобного здесь быть не могло,
так как песок поглощал все звуки.
Собравшиеся беззвучно толпились возле холма, они
стояли кругом. В центр каждый изредка высыпал щёпоть
горячего песка, он струился сквозь пальцы подобно
растраченному времени; плоть вздувалась. Пальцы
были бугристыми, тонкими, они тряслись. Собравшиеся
колыхались от незвучного смеха, который не мог
выплеснуться наружу, застревая в горле иногда, он оседал на губах и в уголках рта. Растрескавшиеся губы... песочная кожа,
лед внутри. Люди обсыпались песком, танцуя под его потоками, не забывая сыпануть горсть в центр круга, где до поры он собирался, а затем подхватывался ветром и разносился вокруг. Глаза беснующихся были закрыты. Они закрылись давно,
веки успели срастись. Видно было, что они где-то не здесь, и не там... а где-то у себя в мозгах,
достают оттуда фотографии с давнишних концертов. Они поглощали песок, делились им с соседями, кивали... ничего невозможно было понять.
Дул ветер, нещадно палило солнце, время разносило слухи окрест. Песок путался в волосах, хрустел на зубах...
Вавилон продолжал строиться.
-Это заблудшие души...рабы Зелёной реки и собственного обмана.
Беснующиеся оглянулись. Один из них встал на пути у Шедших.
Стал размахивать руками, показывать на центр круга и вертеть пальцем у виска. Ветер хлыстал по ногам песочными плетьми.
Один из беснующихся был отогнан небольшой хворостинкой.
-Любители?
Время волной ходило туда и сюда, крутилось вокруг беснующихся. Вне их времени не существовало...
Вне их много чего не существовало. В толпе метались приглашенные посланники, некоторым они пытались открыть глаза.
-Что они делают.
-Строят Вавилон.
-Зачем? Это же... эээ
-Они на редкость отчаянные ребята.
Одному вдруг удалось открыть глаза - он был тут же сметён гнетущим потоком и погребен под песком, посланники отошли от него.
Песок вредит глазам... и к ветру долго привыкать. Когда-нибудь пойдёт дождь, размочит веки, успокоит песок.
-А кто мы?
За Шедшими сомкнулась стена пыли, песка и не сказанных слов,
не сбывшихся надежд и бессмысленных ожиданий.
Песок... Ветер...
Струится сквозь пальцы жёлтым покрывалом, засыпается в уши, попадает в легкие... наполняет желудок. Хрустит на зубах, натужно, но уверенно стесывая эмаль; попадая в глаза, он не даёт видеть...Песок вызывает жажду... Податливый словно желе,
никогда не разрушающийся, струящийся сквозь всё... Песок... Песчаные башни легко рассыпаются под ветряными дугами.
Солнце освещало дорогу, и та казалась выложенной из жёлтых кирпичей. Ветер... Песок... Ветер закручивал жёлтые смерчи,
все двигалось, и все стояло. Пустота...
***