Чашка с каймой цвета глины
Был вечер или почти ночь. Я пытался спать, но сильный ливень, молотивший по крыше, запрещал мне подобную вольность. С минуту я ещё полежал в кровати, затем встал, оделся и сел за стол.
Я извлёк из ящика стола большую амбарную тетрадь без обложки, а из сумки, стоявшей подле “стенки”, - ручку. Перевернул одну страницу, мысленно отдавая её Богине Вдохновения, и быстро развернул её “лицом” вниз, чтобы Богиня не увидела моего лица.
А потом я стал писать:
“Был вечер или почти ночь. Я пытался спать, но сильный ливень, молотивший по крыше, запрещал мне подобную вольность…”, - написал я, как вдруг услышал стук, но не дождя в крышу. Звук был глухой, словно кто-то стучал по дереву, но не по живому, ибо живое издаёт живой звук. Этот же был глухой, мертвый, из чего я заключил, что кто-то стучит в мою дверь.
“Кто бы это мог быть?”, - подумал я, спускаясь по лестнице. Дом мой был пуст, лишь я один делил с Домом время.
Отперев одну, затем вторую дверь, я подошёл к третьей, той, что вела на улицу. Перед ней я застыл, обратившись в слух. “Может быть, - подумал я, - мне просто показалось?” Но тут же, опровергая мою мысль, в дверь снова сильно постучали.
- Кто там?
- Это я, твоя Смерть.
Не то чтобы я удивился ответу; нет, я подумал: что может делать моя Смерть перед моей дверью в такой дождь?
- Минуточку, я открываю.
Дверь отворилась, и я увидел свою Смерть. У Смерти были чёрные волосы, чёрные глаза и лёгкий костюм из брюк и блузы.
“Эдак и простудиться недолго”, - подумал я, отойдя назад и давая ей войти в Дом. Почему-то вспомнилась пословица: “Пришла Смерть в гости – будешь на погосте”. “Чушь какая! – возмутился я про себя, - Если б она ко мне в гости пришла, тогда да, а так – чушь полнейшая!”
А вот что сказать, я не знал. Тогда сказала она:
- Спасибо, что впустил хоть за эту дверь!
Я почувствовал стыд за себя самого и, пробормотав “конечно”, впустил её в самое Дом.
Дому явно не понравилась гостья, но я тут же, почувствовав это, написал на клочке бумаги “Прости, так вышло”, и сжёг его над маленькой свечой. И тогда Дом, поняв моё положение, успокоился.
Я пригласил Смерть сесть. Она поблагодарив, села, и сказала:
- Ух, ты себе и представить не можешь, как я промокла! Проклятый дождь! Всегда его терпеть не могла, а он платил мне той же монетой! Неважно. А ещё я чертовски голодна”, - и она посмотрела на меня, глазами говоря: “Ну, и где же еда?”
- У меня только сыр и хлеб. Ещё стылый чай. – пробормотал я.
Она скривила губки в недовольной гримаске, но затем сказала:
- Ладно, сгодится. Доставай.
Я отпер дверцу холодильника, достал сыр. Нарезал хлеб. Чайник щёлкнул – вскипел. Я достал с полки большую чашку с каймой цвета глины и налил в неё чай. Хотел было положить сахар, но затем подумал: “А что если она пьёт без сахара? Чай будет безнадёжно испорчен”, - и не стал класть в чашку сахар, а поставил перед гостьей сахарницу с серебряной ложечкой. Захочет, возьмёт сама.
Налил чаю и себе, за компанию. Намазал сыр (он был плавленый) на хлеб.
Смерть наблюдала за всеми моими действиями, и на её лице читались голод, усталость, и насмешка.
“А насмешка-то почему?” – подумал я.
- Потому что ты смешно выглядишь. – пояснила она, вновь отвечая на мои мысли.
Я сел напротив неё и принялся, было, за хлеб, но тут на кухню вошла моя Кошка.
- Пресветлый Разум, кого это ты привёл? Такую мокрую, брр! – спросила Кошка.
Мне стало стыдно перед Смертью за Кошкину невежливость, и я сказал:
- Это моя Смерть. А это – моя Кошка.
- Смешно, - сказала Кошка, - я оценила твою шутку.
Сказав это, она уселась рядом со мной, и начала демонстративно умываться.
Наконец Смерть, проглотив бутерброд, сказала:
- Кошка, говоришь. Что ж...тебе повезло. Мужчинам, имеющим кошек, всегда везёт: за них есть кому попросить на Том Свете.
Кошка на это только хмыкнула. Я почувствовал себя вещью, например, той чашкой с каймой цвета глины, из которой Смерть пила чай.
- Да не бери в голову, - сказала Смерть, и спросила, - а ещё бутерброд можно?
- Конечно, - чуть слышно сказал я.
- Хиляк. – резюмировала Кошка, и демонстративно удалилась. Смерть фыркнула ей вслед, и сказала мне:
- Ну, вообще-то я шла за тобой. Хотела, чтобы ты умер во сне, без боли. Но этот чёртов дождь спутал карты. – она зло посмотрела в окно.
Я встал, открыл окно. Дождь перестал и из окна упоительно пахнуло жасмином и розами. Пахнуло привычной мне жизнью. Жизнью…
- И что же теперь? – спросил я.
- Ну-у, ты меня накормил, обогрел и дать тебе умереть сразу после этого было бы несправедливо с моей стороны. Но, ты знаешь, рано или поздно… “Сколь верёвочке не виться”, и так далее, со всеми остановками...Дом у тебя хороший, – неожиданно добавила она.
- Д-да, Дом хороший…, - проговорил я.
Смерть вздохнула. Вдохнула запах, доносившийся из окна.
- “Хризантем белых целые тонны...”, - процитировала она меня самого, - ты любишь белые цветы?
- Да…Или когда-то любил. Я не знаю, не помню.
- Но описал ничего.
- Спасибо.
- Ладно, - она поднялась, стряхнула с блузки крошки хлеба, - пойду я.
- А?..
- Но не могу же я остаться, на самом деле?
- Да…Наверное. Ты…обсохла?
- Да. Обсохла, поела, - она хитро подмигнула, - что ещё нужно девушке?
Я встал.
- Проводишь до двери? – спросила она.
- Конечно, о чём речь.
Мы вышли, и она, вздохнув, сказала:
- Даже жаль тебя как-то…Никогда со мной такого раньше не случалось… “Крест стоит, и начертаны цифры…Похоронят меня у реки…” Это ты неплохо написал. Жить бы тебе, но…Извини – работа такая.
- Понимаю.
- Ну, не обижайся, - она потрепала меня по щёке, - пока-пока.
- Пока. – растеряно как-то произнёс я.
Она рассмеялась и растворилась в ночи, словно и не было её тут.
Я вернулся. Убрал сыр в холодильник, хлеб – в пакет. Взял в руки чашку с каймой цвета глины, задумчиво повертев в руках.
Показалась Кошка:
- Ушла? Ну и слава Разуму. А то ходят тут всякие.
- Да ладно тебе!
- Мне-то, может, и ладно, но если ты помрёшь, кто меня тогда кормить будет, а?
- Я что-нибудь придумаю. – рассеяно пробормотал я.
- Да-а!.. – выразительно протянула Кошка и ушла.
А я поднялся к себе. Хотел было писать, но не смог ни строчки. Бросил, разделся, лёг, уснул…
*
После института я заскочил на рынок, нужно было купить кое-что из продуктов. Я встал в очередь к одной палатке.
И тут увидел девушку черноволосую и черноглазую. В руках она несла Нечто. В девушке я узнал мою давешнюю гостью. Она вдруг обернулась и послала мне воздушный поцелуй.
“Это же…” – подумал я, но не закончил мысль, ибо что-то холодное и острое вонзилось в меня пониже левой лопатки.
Медленно оседая на землю, я-таки разглядел, что держала, что держала в руках моя девушка-Смерть.
Это была большая чашка с каймой цвета глины.
Свидетельство о публикации №207022100055
Вещь, наверное, из первых? Тогда, действительно - потенциал литературный из одежд рассказика проглядывает.
"Перевернул одну страницу, мысленно отдавая её Богине Вдохновения, и быстро перевернул её “лицом” вниз, чтобы Богиня не увидела моего лица." - убрать, заменив один "перевернул", и будет симпатичней.
Звук был глухой, словно кто-то стучал по дереву, но не по живому, ибо живое издаёт живой звук, а звук был глухой, мертвый. Из этого я заключил, что кто-то стучит в мою дверь.
"Звук был глухой, словно кто-то стучал по дереву, но не по живому, ибо живое издаёт живой звук, а звук был глухой, мертвый. Из этого я заключил, что кто-то стучит в мою дверь." - опять же три звука трансформировать бы...
Стук в дверь неживого Дома, игра с мыслеформами интересна. Смерть фыркает, как кошка,а кошка думает, язвит, игнорирует. Симпатичные перевёртыши. И интригующая большая чашка с каймой цвета глины под окончание. Поэтические образы в прозе - приём, притягивающий читателя.
Иванна Дре Дра 02.01.2011 11:34 Заявить о нарушении
Всё верно, рассказ 2003 года. Просто прозу.ру я для себя открыл куда позже) А это уже "преданья старины глубокой".
Стилистические огрехи исправил, спасибо.
А вообще, рад, что несмотря ни на что, рассказ вызвал-таки положительные эмоции. И ещё раз спасибо!
Юлиан Хомутинников 09.01.2011 17:24 Заявить о нарушении