Час волка

Три тридцать шесть... Уже не ночь, но еще и не утро... Как там называют это время, с трех до четырех? Час волка?
В душе тупая ноющая боль, которая, как тягучий липкий сироп, разливается по всему телу и тянет жилы, сердце, как камень, как кусок льда... Хотя, ведь чувствует... До сих пор все чувствует.
Хм... Что? Моя анастезия не подействовала?
В голове пытается придать мыслям хоть какую-то упорядоченность спиртное...
Странные мысли, они во мне не впервые, но у меня до сих пор нет на них ответа... Такое бывает часто, но к этому нельзя привыкнуть... Оно не вызывает отторжения, но почему-то рождает зависимость.
Громкая музыка, чьи-то эмоции, которые съедают меня... Дом, свет, открытая форточка... Свежий воздух, а я задыхаюсь... дышать трудно...
Выхожу на балкон в надежде... смешно. В надежде чего? Чего-то лучшего, что ли?... Казалось бы вот она свобода, бери ее, только руку протяни, но нет, не хочется... не нужно. И от этого еще больше тошно.
Мыслей кучи, они жужжат в голове, как мухи. И тут одна из них, самая наглая, наверное...
- А, может, наверх?... Господи, дурная я что ли?
Да, иду наверх... сбиваю в кровь руки о ржавый замок...
- Остановись, какого черта ты туда лезешь? - пытается внушить мне внутренний голос, но хмельная шальная мысль гулко стучит в голове и толкает в спину холодными руками...

Как же тут высоко... а все вокруг ничтожно. Всё и все... Теплый ветер веет холодом безразличия. Из последних сил хочется верить во что-то хорошее. Цветная стекляшка, слетевшая с крыши, разлетелась на множество осколков... как сердце, которое, по чьему-то убеждению справа.
Вот ведь... Сделать один шаг... Один. Один из тех, которых мы делаем тысячи в день... день за днем. Сложно? Нет, совсем не сложно...
Только что дальше?