Запах Осени

Вдох. Выдох. Вдох. Выдох. Вдох. Вдох…. Вдох…..
Стук каблуков замолк последним эхом, отразившимся от стен сонных пятиэтажек…
Вдох….
С замиранием сердца вслушиваешься в сигналы своих обонятельных рецепторов.
Вдох…

Лёгкие уже бьются в силках от изваяния удушливого состояния природы. Мозг жадно пульсирует от избытка воздуха с причудливой примесью, которую даже трудно было назвать запахом. Лёгкое головокружение заставляет испустить воздух, ревностно зажатый где-то в области груди…

Серые клетки лихорадочно перебирают цепочки ассоциаций ароматов, сложенных годами….. первое, что приходит на ум… ПАХНЕТ… чем-то ПАХНЕТ

Шлейф запаха - смесь остывшего асфальта и преющей травы, - встаёт стеной, не давая раскрыть сердце странного аромата… его головные его ноты говорят о ночных ласках полосатых созданий, глядящих недвижимой парой жЁлтых глаз из кустов сирени. Но где?? где сердце аромата??? В голове роются догадки, подобно дождевым червям в навозной куче… наверно так пахнут осенняя хандра, увядающее чувство летнего романа, ожидание служебного транспорта, запотевание окон машин, опоздание на свидание из-за бесконечных дождей…

да…. так летом точно не пахнет, наверно так пахнет осенью… той порой, когда внутренний мир живёт в унисон с состоянием окружающего мира…

Сначала утром ты ловишь этот влажный запах прелой листвы, замыкаешь его маленькими вдохами в своих лёгких, и ходишь целый день, опьянённый буйством осенних красок, вспоминая головные нотки необъяснимого букета осенних запахов. Потом каждое утро становится темнее, т.к. дни короче и кажется, что теперь тебе приходится раньше выпрыгивать из-под тёплого одеяла в мокрый дождь. Впорхнув из-под козырька подъезда под купол зонтика, ты вдруг понимаешь, что, оказывается, в темноте другие запахи – затаенные, приглушенные, как запах ночной фиалки, который раскрывается только в блеске последних лучей заходящего солнца. Да, в темноте пахнет иначе, особенно с приходом первых заморозков, когда твои ботиночки насильно превращаются в коньки, и твоё авто впервые за всю твою летнюю практику вождения поцеловалось с багажником обутого «по-зимнему» «мЭрса». Морозный запах обжигающе лезет в ноздри, выходя струйками пара. Ты ловишь себя на мысли, что теперь можно попробовать себя в роли заядлого курильщика, пуская пар изо рта на крылечке в толпе одногруппников. Губы теперь приходится густо пропитывать помадой, на что постоянно слышишь жалобы бой-френда. Насморк мешает различить в воздухе оттенки новых запахов – холодного железа, ангорковых шапок, остывших кирпичных стен. Ты с удивлением не обнаруживаешь в нём запахов палёной резины, горячего асфальта, потных подмышек… цветочных клумб, туч надоедливых мух, потом всё реже можно уловить запах осенних костров. А затем и вовсе запах скроет инеем, тонким белым налётом первого снега… но недолго, потерпи без него чуть-чуть… всего полгода.