Ночь, дорогие мои, это ночь

Ночь, дорогие мои, это ночь.

И не важно, белая она или чёрная.
Крейсер "Аврора" за окошком или пойма речки Черноголовка.
Лысый вы или лысая.

Главное, ведь знаешь, мысли эти уйдут, улетучатся утром.
Утром - кофе с молоком. Утром - светлое способно зародиться в душе, а не ночная надежда на бессмертие. Ну а вдруг!..

Бога нет.
Так рассуждают пессимисты.
Бог есть - это, соответственно, оптимисты. Всё-то он видит, Боженька.

Бог, утверждают третьи, в нас самих.
Только мы способны уничтожить в себе раба или господина, простить и очиститься, и тому подобная лабуда...

- Вот скажи мне, зачем всё это?
- Что?
- Вот зачем, во имя чего?
- Да что?
- А-а!.. Ничего ты не понимаешь...

Был бы я пингвином, полетал бы сейчас в арктических глубинах.
Это неправда, что пингвины не умеют летать.
Летают - ещё как! Парят под айсбергами, поплёвывая на условности.

Я не пингвин.
Я филин.
Тоже неплохо.