Злобный пасквиль

 Щедрая у нас страна, вечно в ней чего-то в избытке: то нефти, то коммунистов, то дураков. Теперь вот писателей – видимо, как следствие последнего. Согласитесь, как-то настораживает, когда писателями становятся даже боксеры – причем не отставные, а действующие, то есть исправно получающие по голове чуть не каждый божий день. Нет, с одной стороны, еще у Салтыкова-Щедрина были в почете персонажи из рода проломленных голов, но, с другой, они же не посягали на его профессию. А сейчас пишут едва ли не все, умеющие писать. И даже многие из не умеющих, чем разом были сокрушены основы логики. Зато теория вероятности наконец-то стала практикой, чего Эйнштейн не мог предвидеть в самых кошмарных догадках.
 Одна радость: обилие писателей не увеличило количества читателей. Скорее, наоборот. А еще вернее, одно вообще не зависит от другого благодаря телевидению, рекламе и мобильной связи, последовательно и принципиально очищающим наш засоренный всяким архаичным хламом лексикон от ненужных букв, слов и этого… как его… ну, типа языка. Это раньше бедняга граф Толстой сдуру, по незнанию, учил все 45 – или сколько их там – букв русского алфавита, включая твердый знак, икс и игрек. А сейчас писателю, если он, конечно, крутой пацан или, что чаще, отпадная телка, вполне хватает тех же икса с игреком. Ну и «ё», понятное дело – с этой буквы у нас надо было азбуку начинать, да тут же и закончить.
 Кто сейчас пишет романы, а? И это объяснимо: попробуйте-ка написать роман, пользуясь одной буквой «ё»! Тут и икс с игреком не больно помогут. Нет, конечно, остались еще умники, бравирующие знанием бредятины навроде «контекста эстетики», «семиотики культуры» или «социологической ауторефлексии», но, слава Богу, таких идиотов не читают даже они сами. Что, кстати, тоже примета времени: теперь чукча – не читатель, чукча – писатель. Поэтому, когда очередной столичный «чукча» в компании с очередным «негром» клепает очередную нетленку, вовсе не обязательно, чтобы герой в начале опуса хотя бы напоминал себя же в конце, главы произведения стыковались, а сюжет имел место быть. Ноне все живут, едят, пьют, непрерывно совокупляются друг с другом и еще непрерывней друг друга убивают только на виллах и в кабаках или в специально предназначенных для таких целей помещениях, как-то: саунах, туалетах, роялях, люстрах. Даже старичкам-божьим одуванчикам почтальон приносит пенсию на виллу, где «одуванчик» в это время спаивает тринадцатилетнюю любовницу мартини перед тем, как изнасиловать и съесть. Хотя, следуя исторической правде, куда же девать этих старичков, если их сплошь зовут если не борисниколаичами, то борисабрамовичами, и все они или бывшие гофмаршалы, или продали свои органы на аукционе «Сотби»? Зато учителя, инженеры, доярки и даже – вот уж невозможно было представить! - сантехники вымерли в литературе, как динозавры – должно быть, в отместку за их засилье в книжках коммунистической эпохи. Они, правда, и в жизни давно балансируют на грани жизни и смерти, но пока чудовищными усилиями умудряются держаться без всякой Красной книги, чем лишь продлевают свою агонию. Так что в данном вопросе литература оказалась куда гуманней правительства, укокошив всех этих зомби без единого выстрела. Эх, кто бы расправился еще и с литераторами!?